Писать стихи, конечно, нелегко:Перед листом отваги не хватает.Мне кажется, что выражу не то.Мой дерзкий пыл, как первый снег, растает.И пусть меня грядущее зовет,Заманчивы за горизонтом дали,Стихи мои – не прерванный полет.Дадут ли рифмы мне заснуть? Едва ли.Одно прошу: «Не будь корявым, слог».Ведь точку в моей жизни ставить рано.Еще не все я из души исторг,Не зализал еще на сердце раны.Восторг не выражаю свой и страхКак можно глубже прячу под подушку.И в творчестве я презираю свах –Елейные слова противно слушать.Так и живу в миру, вбираю жизньВсем сердцем я, стихами окрыленный.Во сне шепчу я Музе: «Мне приснись!»:На сказках с детства рос еще с пеленок.И пусть мои слова, как снегири,Рубинами блистают в чистом снеге.Не смешивай, перед листом не ври, –Есть черное и белое на свете.
1 ноября 2014 г.
У старого собора
Мальчонка встретился у церквиИ босоногий, и худой,И сразу видно – холод терпит,Но не торопится домой.Дитя великой перестройки,Судьба сегодняшних реформ,У нищих он берет уроки,Чтобы доставить хлеба в дом.Подать он просит Христа ради,Порой бормочет невпопадПро то, что школьные тетрадиОтец извел на самосад,И что маманьке нужен доктор,Сестренке – платье и пальто,А сам он с голоду подохнет,Коль не подаст ему никто.То хныканьем, а то слезамиОн донимает прихожан,И те дрожащими рукамиЕму – то в руку, то в карманСуют кто булку, кто конфету.Деньгу богатые даютИ страстно крестятся при этом,И кланяться не устают.Хотя до слез мальчонку жаль нам,Не плакать надо, а решатьНа государственном масштабе,Как нашим детям помогать.Наверно, мало только фондов,Благотворительных утех,Призывов громких с микрофоном,Чтоб накормить досыта всех.Нужна здесь коренная ломкаСамих себя – нас изнутри,Чтоб меньше плакало мальчонокС утра до гаснущей зари.От этой истины не деться –Другое все – самообман,Когда свое накормим детство,Богатым станет Казахстан.Подачка боли не загладит –Нас заграница не спасет.– Подайте хлеба, Христа ради, –Пацан к участию зовет!