Спасая Куинтона

Поднимаю руку и смотрю на бритву. Я даже не уверена, насколько она острая и как именно это делать. Она не очень острая и розовая ручка придает ей почти безобидный вид. Осмеливаюсь провести кончиком пальца по краю лезвия вниз. Ничего. Поэтому я сдвигаю палец вверх, и бритва медленно разрезает кожу, открывая рану. Капли крови падают на пол вокруг моих ног. Я смотрю на них, ощущая пульсацию в пальце, но на самом деле ничего не чувствую, и мне кажется, что я смогу пройти до конца. Было ли также у Лэндона? Проверял ли он веревку на своей шее? Было ли ему страшно? Думал ли он о том, как я буду скучать по нему? И как долго это будет продолжаться? Как мне будет больно увидеть его таким? Думал ли он об этом вообще? Не уверена. Я вообще ни в чем не уверена.

Вытягиваю руку перед собой, рассматривая вену. Ее плохо видно, поэтому я неоднократно сжимаю кулак, пока она не становится синей и выпуклой, как будто злится. Словно кричит на меня, чтобы остановить. Не делать этого. Я не могу остановиться. До тех пор, пока я не пойму.

Отвожу колено и кладу руку поверх него. Сжимаю кулак снова и снова, придвигая бритву все ближе, ничего не чувствуя, пока лезвие не соприкасается с моей кожей. Чувствую холод металла и начинаю дрожать, но отбрасываю все чувства в сторону и давлю на лезвие. Это больно, когда кожу разрезает. Чувствую это, наряду с теплом стекающей крови, но все равно не понимаю, о чем он думал… что заставило его пройти через это — что заставило его покончить с жизнью.

Нажимаю на бритву сильнее и веду по коже. Разрезаю ее. Пуская кровь. Выпуская боль наружу. Она стекает по моей руке, и рана на запястье раскрывается, но еще недостаточно открыта, просто слабый разрез, такой почти не оставляет рубцов. Мне нужно сделать его больше.

Провожу бритвой взад и вперед по коже, с каждым движением принося все больше боли. Чувствую легкое головокружение, как будто я плаваю в темной воде и постепенно тону. Как далеко я могу зайти? Когда нужно остановиться? Когда будет достаточно?

Внезапно кто-то стучит в дверь.

— Нова, ты там? — спрашивает мама.

— Уходи! — кричу ей в ответ, мой голос дрожит.

— Что, черт возьми, ты там делаешь? Ты в порядке? — начинает она волноваться.

— Я же сказала, уйди на хрен отсюда!

— Не уйду. Пока ты не расскажешь мне, что случилось… я слышала, как ты плачешь.