Спастись от себя

«Это все из-за меня, – мрачно подумал Датчанин. – Самое грустное, что меня особо никто и не винит. Как будто от меня уже и не ждут ничего хорошего. Рядом со мной гибнут люди, а сам я возвращаюсь обратно. Как заговоренный. Может, это Маша мне ворожит? Говорят, любовь хранит – чья же любовь меня хранит теперь, когда ее нет? Но все это без толку. Ноша моя становится уже непосильной, скоро я побоюсь вообще подниматься наверх – и это будет конец. Я потерял кураж. Что мне теперь остается? Только напиваться».

Муся, взволнованная, примчалась в палатку к Нике.

– Он там, – выпалила она.

– Кто? – сонно пробормотала Ника.

– Датчанин. Сидит, пьет.

Ника тут же встрепенулась, выскочила. Датчанина она нашла в баре. Сталкер сидел, бледный и страшный, и уговаривал бармена:

– Еще браги давай. Покрепче.

– Хватит с тебя, – урезонивал тот без особой жалости, но и без осуждения.

Ника едва узнала Истомина – лицо его осунулось и словно почернело. Она осторожно присела на стул напротив. Момент для разговора был, конечно, неподходящий, но когда еще другого случая удалось бы дождаться? По крайней мере, в этот ранний час никого, кроме них и бармена, здесь уже не было. А бармен демонстративно перетирал кружки старой тряпкой и делал вид, что происходящее его не касается.

– Ты не помнишь меня? – робко спросила Ника.

Датчанин скользнул взглядом по ее лицу.

– Мы уже встречались?

– Да, на Красной линии. Давно. Ты мне тогда подарил ключ.

Ключ этот, неизвестно что и когда отпиравший, Ника долгое время носила на шее, на шнурке. И никому не рассказывала, откуда он у нее. Сейчас он занимал почетное место в жестяной коробке с сокровищами. Была когда-то сказка про золотой ключик. Надо было только найти нужную дверь. Подаренный ей ключ Ника и на золотой не обменяла бы. Ни на что бы не обменяла.

– Странный подарок. Не помню, малыш, – пожал плечами сталкер. Водилось за ним такое – увидев устремленные на него восхищенные взгляды малышни, он раздаривал детям какие-нибудь мелкие вещички, пустые гильзы, картонные коробочки из-под чая, которые для продажи не годились, зато представляли собой настоящие сокровища в глазах детворы метро.

– А я с тех пор все время думала о тебе. Ждала. Искала тебя… – она запнулась. «Искала, нашла, но он вроде этому совсем не рад».

– А-а, вон оно что, – протянул он. – Выкинь эту блажь из головы, девочка.

«Совсем как отец». От обиды Ника всхлипнула.

– Почему? Я не нравлюсь тебе?

– Нравишься – не нравишься. Разве в этом дело? У меня была жена. Два месяца назад ее не стало. И больше мне никто не нужен. Ты – славная девочка, зачем ты хочешь сломать свою жизнь? Найдешь себе другого.

– Почему у таких, как ты, всегда есть мертвая жена или невеста, лучше которой нет? Я не виновата, что пока жива. А жизнь у меня все равно уже сломана.

– Брось, малыш. Ты такая симпатичная, наверняка за тобой многие бегают. Выбери себе кого-нибудь из них. А мне не до того. Я проклят. Знаешь, говорят, у каждого сталкера – свое кладбище. Мое что-то все прирастает покойниками.

Она порывисто вскочила. Он проводил ее взглядом: «Почему все так стараются загрузить меня своими проблемами? Вот и эта славная девочка – тоже. Она несет мне свою любовь как величайшее благо. А для меня – это лишняя головная боль. Пока жива была Маша, она умела как-то отвлечь, отгородить от этой безнадежно тоскливой действительности. Но теперь ее нет. А эта девочка – чужая. Нам даже поговорить не о чем – она, судя по возрасту, родилась уже здесь, в метро, и видела только эти закопченные стены, ее познания о верхнем мире почерпнуты из баек, которые рассказывают вечерами у костра. Что она слышала, кроме рассказов о призраках? Для нее верхний мир – такая же иллюзия, как нижний, как тот ад, куда роют проход сатанисты на Тимирязевской, а ее настоящее – унылые будни в подземке, где каждый день похож на предыдущий. Вот она и ищет себе ярких впечатлений. Она любит не меня, а какого-то абстрактного мужественного сталкера, который храбро сражается с мутантами, чтобы принести жителям метро все необходимое – оружие, еду, лекарства. А я, Сергей Истомин, – опустошенный, сломленный человек, который не в состоянии даже преодолеть зависимость от браги и грибов. Если бы мы даже и сошлись, она бы уже совсем скоро затосковала. Мне нечего дать этой девочке, я устал, мне больше всего хочется забыться, хоть ненадолго. – Он достал из кармана щепотку порошка в бумажке, осторожно развернул. – Маша бы этого не одобрила, но ее больше нет. Почему со всеми моими женщинами что-то случается?»