Спорим, она будет моей? (СИ)

Несколько раз у меня возникает порыв уйти, но почему-то я все же остаюсь. Мне хочется удостовериться, что Тимофей в порядке. Много всяких историй слышала о подростках с разбитыми сердцами, истории которых заканчиваются страшно. А, Тимофей, несмотря на вспыльчивость и излишнее самобичевание, кажется мне неплохим человеком. Не хочу, чтобы с ним случилось что-то ужасное.

Спустя час и пятнадцать минут на кухню прокрадывается Калиновский. Он идет так бесшумно, что я его замечаю только, когда он нависает надо мной. Быстро убираю телефон и вопросительно смотрю на него.

— Уснул, — шепотом говорит Матвей, как будто Тимофей может его услышать из другой комнаты. — Пойдем, пока его предки не вернулись.

На улице зябко, все какое-то серое, моросит противный дождь.

— Я рад, что ты не ушла, — признается Калиновский устало, затем тяжело вздыхает. — Тиму тяжело пришлось. Развели его, конечно, знатно. Не думал, что она такая…

Матвей не договаривает и скрипит зубами. Знаю, что он сдерживается из-за меня, и меня это даже немного трогает.

— …коза, — заканчиваю его мысль не совсем так, как ему бы хотелось. — Пусть будет «коза». Не представляю, как он будет ходить в школу.

— Я тоже. Но он справится. Тима очень сильный. Думаю, не только в физическом смысле. Отойдет. Со временем привыкаешь…

Он обрывает свою мысль, и его щека дергается. «Привыкаешь»? Так он это сказал, как будто чувствовал то же самое. Показалось, наверно.

— Я вызову тебе такси, — быстро меняет тему Калиновский и достает мобильник.

— Не надо, я поеду на автобусе.

— Никаких возражений, — твердо говорит Матвей. — Хватит с тебя приключений на сегодня. И… — он переводит на меня серьезный взгляд, — спасибо, что не бросила его.

— Как я могла?

— Вообще-то могла бы, — дразнит он меня, используя против меня мою же фразу.

Я сразу вспоминаю наше неудачное «свидание», когда он защитил меня от местных хулиганов, и улыбаюсь.

— Правда, что твои родители разводятся? — выпаливаю вдруг я, и сразу же пугаюсь своего вопроса.

Калиновский хмурится и с подозрением косится на меня.

— Я Тиму рот заклею, — бормочет он, — ничего нельзя рассказать.

— Извини, если влезла не в свое дело.

— Да чего уж. Разводятся, не разводятся — не знаю. Мне они не докладывают. Но обстановочка — так себе, — весело улыбается он. — Твое такси приехало.

Как не вовремя! Отчего-то мне совсем не хочется уходить вот так, посреди разговора. Это, наверное, впервые, когда никто из нас не орет на другого, и даже жаль упускать возможность спокойно поговорить. Я нехотя плетусь к такси. Открывая дверцу, поворачиваю голову и смотрю на то, как Калиновский копается в телефоне. Даже среди этих серых домов, грязных тротуаров и унылых улиц он выглядит не похожим на других, будто бы явился из другой, идеальной Вселенной.

Залезая в машину, злюсь на саму себя: мне хотелось, чтобы он обернулся. Тупая девчачья фантазия. У нас вроде бы только что возникла какая-то связь, но, похоже, так думаю только я.

Стук в окошко заставляет меня подпрыгнуть на месте. Я опускаю стекло и вижу лицо Калиновского, покрытое крохотными дождевыми каплями.

— Слушай, может, — говорит он, — встретимся завтра? Просто об этой истории с Тимой знаем только мы с тобой. Больше не с кем поговорить.

Я изо всех сил сдерживаю ликование, так и готовое прорваться наружу.

— Согласна. Мне эта мысль тоже не дает покоя.

— Тогда дай мне свой телефон.

Я просовываю аппарат в окошко, и он вбивает мне свой номер. Затем звонит самому себе, убеждается, что мой номер сохранился у него и возвращает мне телефон.

— Ну, до завтра, — мягко говорит он, и я поднимаю стекло.

Машина трогается с места, а я не могу перестать глупо улыбаться. Никто из нас и словом не обмолвился о том, почему мы с Тимофеем оказались вместе. Пари все еще в силе, и я это прекрасно понимаю. Только вот раньше для меня это было делом чести, порывом восстановить справедливость, и не более. А теперь мне начинает нравится то, что происходит. Не уверена, что это хорошо, но я не хочу об этом думать.

Глава 19.1 Матвей

Таксист затыкается только, когда я выхожу из машины. Чаевых от меня он явно не дождется. Хватило мне сегодня чужих излияний, еще и этот заладил: жена у него не такая, видишь ли. Куда не посмотрю — везде одни несчастные да убогие. Ха, вот и машина отца. Легок на помине. Даже застываю на месте, думаю, не сбежать ли отсюда, пока не поздно?

Решаю все же остаться: по крайней мере, посуда по кухне не летает, звона разбитого стекла не слышно. Захожу, снимаю обувь и куртку. Отец выходит ко мне в коридор, раскинув руки в стороны, будто бы собрался обниматься. Я стараюсь на него не смотреть.

— Плохой день, — говорю я прежде, чем он успевает сказать хоть слово.

— Ничего, — мгновенно отвечает он, — мама испекла блинчики. И… к тебе тут пришли.

— Чего-чего сделала мама? — переспрашиваю я, следуя за ним в гостиную.

Там, за столом сидят мама и Федя. Всюду витает запах свежеиспеченных блинов, как в детстве. В какую-то параллельную Вселенную попал походу.

— Давайте ужинать, — добродушно говорит отец и усаживается во главе стола.