Справедливость точно не отмеришь

И у него совсем другой взгляд, как будто уверен: сделает, что захочет, получит то, что возжелал, заставит выполнить то, что ему надо… Фил никогда так на нее не смотрел… Хотя на таких, как Антон, он наверняка смотрит еще похлеще и заставляет плясать под свою дудку… Вообще странно, что в одном городе, на одной планете, в одном пространстве существуют такие люди, как обитатели этого особняка – и как Фил, к примеру. Или это другое пространство? Другой мир? Наверное. Ведь здесь она может летать. А там, в том мире, – не могла.

Коньяк. Кусочек печенья.

Радость.

Оксана подмигивает, показывает глазами на душевую. А что? Необычный опыт можно и закрепить. Жизнь, оказывается, гораздо насыщенней, чем серые будни, и цвета в ней куда ярче… Но надо уходить. Если бы не Антон – другое дело. А так он сидит в засаде и ждет добычу. Фигушки тебе! Не по зубам!

Абрикосов вносит маленький подсвечник на блюдечке с круглой ручкой для пальца и вроде латунным абажуром с отверстием посередине. В нем горит маленькая свеча. Ставит на стол.

– Это уникальная вещь, 17-й век! – объявляет он, но без обычной торжественности. Голос напряженный, может, даже испуганный.

– Садитесь поближе, – приглашает Антон и кладет поверх дырочки в абажуре какой-то черно-красно-синий кристалл, а может, смолу.

– Это что? – спрашивает Илона. Она и Оксана садятся ближе к столу, кристалл выпускает еле заметный ароматный дым.

– Фимиам, – лениво говорит Антон. – Как это у Пушкина: «Фонтаны бьют, горят лампады, курится легкий фимиам….»

Запах приятный, и Катя забыла, что собиралась уходить. Она смотрит на Антона, а он на нее. Кто-то вдруг отпустил невидимую ниточку (лети куда хочешь!), ее подхватило, понесло. Закружило в потоках воздуха. Наверное, она упала бы. Но ее поймал Антон. Его пристальные умные глаза. Его сильные руки, от прикосновения которых тело бьет неудержимая, приятная дрожь.

– Я ничего не понимаю в этой мазне… Но на Миледи потратил почти миллион зелени… Она, конечно, понтовая… А ты не такая, ты удивительная… Недаром тебя в музее выставили… Все будут смотреть и любоваться….

Как-то так получилось, что они остались одни в комнате, и она сидит у него на коленях, и ей это нравится.

– Позвольте! В обнаженной натуре нет ничего стыдного!.. – голос Абрикосова доносится издалека, из другой комнаты, он еле слышен.

Ничего стыдного. Даже наоборот. И она голая, и он.

А у него руки палача – сильные, холодные, безжалостные. Но ей не страшно, напротив: у нее даже пальцы ног сводит – так ей хочется, чтобы он вошел в нее, даже не вошел: ворвался, как дикий необузданный зверь. Сладкая дрожь сотрясает ее всю, от пальцев ног до сосков и кончика языка. Сильные хищные руки мнут ее, гнут, как хотят, он хищник, а она жертва, причем ей это нравится… Выгибает. Мнет. Закручивает в узел. Заполняет ее внутри, вырывается наружу, она восхищенно стонет:

– М-м-м! Волшебник! Просто волшебник! Я на все согласна!!

А на что можно еще соглашаться? Чего она ему еще не дала?!

Но слишком сильно он ее сжимает, схватив за щиколотки, она с трудом терпит боль. Он хочет услышать ее предсмертный отчаянный крик. На. Слушай.

И она кричит так, что слышно и в соседней комнате, и на улице, и на Магистральном проспекте, и в здании УВД, в кабинете Фила… Да что там – этот крик слышен, наверное, во всем Тиходонске!

* * *

Проснулась. Темно. Кажется, голая. Лежит под простыней (скользнула рукой по телу – точно голая). Простыня влажная, какая-то несвежая и мятая, будто ею кого-то душили. Она снова сунула руку вниз, на этот раз произвела углубленные исследования, понюхала пальцы и поняла: нет, девочка, ошибки здесь нет, ты не перетренировалась в фитнесс-зале, не перепила у Илоны, не перепарилась в сауне. Тебя имели жестко и долго, причем испытывала ты при этом совершенно неизвестные чувства… Точнее, известные, только усиленные в десять, а то и в сто раз!

Где рубашка? Где девчонки? И свет какой-то непривычный…

И вдруг поняла: она не дома.

И это не ее постель.

Осторожно скосила глаза вбок. Повернула голову (почему так гудит голова?).

Незнакомая обстановка. Высокие потолки, высокие окна. Огромная, просто бескрайняя кровать (как у Джека Лондона, кажется – «белое безмолвие»). Она не могла вспомнить, как сюда попала. Как вообще провела последние несколько часов. Пила кофе дома, потом звонила Илона с Ксюхой, поздравляли с победой на выставке и звали отмечать: нас уже ждут в гостях! Хорошие гости… Хоть убейся, не помнит. А вдруг их здесь целая банда и они все… Да еще записывали и выложат в интернет?..

Но мысли шевелились так вяло, как будто она еще спала.

Вспомнила недавний разговор – то ли во сне, то ли наяву!

– Попробуй ее, потом жалеть будешь…

– Нет, я пас. Я только посмотрю…

– Ты же ее рисовал – не насмотрелся, что ли?

– Она выделывалась, купальник не снимала. Ни в какую!

– Ты ей заплатил хоть?

– Нет, конечно! Намекнул, она обиделась…