Стальной Флегетон. Книга первая

– Занять позицию, оружие в боевой режим! – Вячеслав махнул рукой в сторону нагромождения стальных поломанных контейнеров, цинковок и прочего мусора, и сам укрылся за пустым ящиком, судя по выцветшим обозначениям, для перевозки продуктов питания. Прикосновение указательным пальцем к маленькому экранчику чуть выше спускового крючка – винтовка ответила щёлчком, оповещая владельца о готовности к ведению огня.

Скользя по песку и камням с небольшого пригорка, к аэродрому действительно приближались два человека. В их некогда тёмно-синих (теперь уже тёмно-грязных) одеждах узнавалась униформа ORF. Двигались они быстро, слегка пригнувшись, рывками, от одного более-менее крупного камня к другому.

– Наши? – спросил кто-то из оперативников. – Скауты?

– Всего двое?

– Остальные, возможно, в пещере. Сколько их тут всего должно быть?

– Командир, – Ольга подсела к Вячеславу, почти прижавшись к его плечу, – надо скорее выйти им навстречу. Что если у них есть раненные, но нет медика? Знаю я этих разведчиков: они и элементарной гигиеной-то любят пренебречь, не то что медикаментами.

– Хочешь первой высунуться? – Вячеслав грубо осадил подчинённую. – Словить пулю, оставив без медика и нас? А если это приманка?

– Блин… Блин!

– Отставить. Успокойся. Я разберусь.

Калиптра медленно провела коготком по прикладу, оставляя борозду на более старой борозде, оставленной на ещё более старой борозде.

Двое. Бегут. Неосторожные. Пристрелить? Нет. Голова. Среди мусора. Ещё голова. Ещё одна. Пристрелить? Нет. Нужен командир. Потом насладиться отстрелом никчёмной пехоты. Что за существо? В воздухе? Птица? Не похоже на птицу. Бот? Пусть рыскает. Тщетно.

Песчаный саван снайперши буквально слился с такого же цвета песком. Впрочем, она уже давно стала с пустыней одним целым. С высоты скалистого выступа, ей открывался прекрасный вид на охотничьи угодья.

Спустя пару минут, незнакомцы пересекли песчаную границу, ступив на поколотый временем асфальт. Оба тотчас подняли руки, словно сдаваясь, показывая, что не вооружены.

– Я пошёл, прикрывайте, – Вячеслав вышел из укрытия. – Штейн.

– Да? – бойко отозвалась Виктория.

– Отставить. Лихачёв. Ты за главного, если меня убьют.

– Есть, сэр! – на американский манер ответил кто-то позади Вики, один из бойцов двенадцатого отряда. Вика припомнила, что к подавшему голос блондину товарищи обращались по имени Эрнест, и в отряде он был вторым, после Когановича.

Не опуская оружия, Вячеслав выпрямился, и направился навстречу незнакомцам:

– Назовите себя!

– Уот? Рашнс, сириусли? – шедший чуть впереди темнокожий мужчина приложил палец к уху, включая переводчик. – Рад вас видеть, конечно, но почему здесь ВЫ!?

– В каком смысле? – переспросил Вячеслав, повторив жест коллеги.

– Почему помощь прислал российский корпус, а не наш? Стоп. Вы вообще забрать нас прилетели, или нет?

– И да, и нет. Никто нас не присылал, мы прибыли по собственной инициативе, так сказать, действия наши останутся вне протокола. Вы должны понимать – нам же запрещено провоцировать "Агхарту" на вооружённый конфликт. Вячеслав Коганович, старший сержант, двенадцатый оперативный отряд российского корпуса ORF.

– Аарон Хендрикс, старший сержант разведотряда "Ферретс", точнее, того, что от него осталось, – американец кивнул на товарища, коренастого светлокожего мужчину лет тридцати пяти. – Нас тут знатно потрепали. Много вас?

– Два десятка стволов. Не знаю, сколько у нас времени, поэтому поторопимся – обсудим ситуацию в нашем самолёте или в вашем убежище?

Вот он. Командир. Да, точно. Выправка выдаёт. Отрывистая речь. Суровый, вечно недовольный взгляд. Не новичок. Ещё одна жертва. Кусок свинца сотрёт грань между солдатом и его командиром.

Калиптра не спеша положила коготок на фиксирующее кольцо, слегка крутанула барабанчик, настраивая оптику.

– Предлагаю переместиться к нам, в центр связи, – ответил Хендрикс. – Всё равно мы не можем покинуть страну сейчас.

– Принял. Отряд! – Вячеслав резко обернулся к начавшим покидать импровизированные баррикады оперативникам, и только это неожиданное движение и спасло ему жизнь: безумно ревущая от ненависти ко всему мягкому и живому, двадцатиграммовая пуля резанула его шею, устремившись дальше, надеясь найти ещё одну добычу, взамен упущенной. Кровь брызнула на лицо и форму, перекрашивая её из синего в красный, окропляя так долго страдавший от жажды асфальт.

– Охотница! – темнокожий американец повалил раненного коллегу, стоявшего в ступоре, ибо мозг ещё не успел осознать, что пора почувствовать боль, на землю. – Назад, русские, назад!!!