Старовский раскоп

В ответ Антон тоже ударил. И снова ударил. Ну а дальше на него навалились уже серьезно, все толпой.

Проклятые собаки. Уррроды…

— Не дергайся, зараза! А ну!

Искал под рубашкой амулет переноса. И одновременно пытался долбануть вот этого, с бешеными глазами и вполне волчьей пастью. Но тот успел раньше. Горячее растеклось по губам и ниже, поползло за ворот.

— Аааа, твари! Помогите. Кто-нибудь! Аааа!

— Не рыпайся! Ребят, вяжи его! Вяжи!

Вот он, амулет… Вот. Сейчас. Еще секунду. Вот крохотная полосочка активации. Вот…

Ничего не произошло.

— Ну, не рыпайся… не убивают тебя. Пока.

— Пожааааар!

И где-то хлопнуло окно. И кто-то высунулся.

— Пожаааар! Гориииим!

— Заткнись.

И что-то еще прокричали сверху, но не разобрал, что именно, потому что крепко приложили затылком об стену. В глазах заплясали звезды. И, кажется, на какие-то секунды даже потерял сознание. Когда очнулся, Волков не было.

Пошатываясь, поднялся и еще раз огляделся.

— Эй, ты там живой? — окликнули сверху. Из того окна, в котором заинтересовались пожаром.

— Живой, — рукавом вытер лицо. На рукаве осталась широкая бурая полоса. — Это вы их отпугнули?

— Вроде того. Если живой, дуй отсюда.

Перед глазами пока еще прыгали черные мушиные точки и разглядеть собеседника толком не удавалось.

— Да я вообще-то в этот подъезд шёл. Краснознаменная, дом пять, квартира шесть. Это не вы случайно?

— Что тебе здесь нужно?

Сообразил, что, наверно, это и есть таинственный обитатель квартиры шесть собственной персоной.

— Меня к вам Ингмар Олафссон отправил! Сказал, вы поможете!

Окно с хрустом захлопнулось. Чего это он?

Вздохнул, достал платок, обтерся. Из носа продолжало сочиться.

И пошел.

В подъезде воняло пивом и блевотиной. На облупившихся стенах какие-то эстеты расклеили странички из дамского журнала, на потолке — развесили спички. В углу горкой громоздились использованные шприцы. На первом этаже лампочку выкрутили, зато на втором люминесцентный холодный свет выставлял "великолепие" напоказ — и стены, и спички, и мусор. Про домофоны в городке, слава богу, никто пока еще не слышал, поэтому попал Антон в это уютное местечко без особых проблем.

Дверь квартиры номер шесть оформлением из общего стиля не выбивалась — деревянная, неровно выкрашенная коричневым, с сакраментальным "здесь был Вован", старательно выцарапанным в метре от пола, "глазок" вылупился грязным стеклом. Звонить пришлось долго. Очень долго. Антон успел поругаться, проклясть всяких стариков, которые сперва спасают, а потом не открывают дверей, смириться и даже придумать, что же делать дальше, если этот старик так и не изволит открыть дверь. Не сидеть же тут сутками? Не брать же измором?

Или брать? Или уйти?

И всё-таки не ушел. В подъезде было тепло, замерзшие пальцы и щеки приятно покалывало…. Погреться хоть.

А дверь с противным скрипом приоткрылась. Ровно на длину дверной цепочки. В щель сунулось настороженное, помятое лицо некой небритой личности. Личность окинула Антона недоброжелательным взглядом, буркнула:

— Ты все еще тут? Чего нужно?

— Дело есть. Важное, — буркнул в ответ Антон.

Личность окинула еще одним презрительно-оценивающим взглядом, сочла, что, возможно, Антон и не врет — и дверь захлопнулась. Возмутиться и долбануть дверь ногами, мужчина не успел. Дверь протяжно простонала, громыхнула замком и распахнулась, запуская в темную узкую прихожую.

Свет, впрочем, тут же зажгли.

В нос ударило сивушным стойким запашком, из дальнего угла зашипели, засверкали дикими зелеными глазами, подымая шерсть дыбом — здоровенный котяра, целый теленок роскошной сибирской породы, таращился на гостя в полной боевой готовности. Странно, обычно кошки к Антону так и ластятся, признают за своего.

— Выдрессирован от всякой нечисти дом стеречь. Он тебя еще из-за двери учуял, — коротко пояснил хозяин. Оказался он ниже Антона на пол-головы, тщедушный, лет шестидесяти с небольшим, седой, с невыразительным лицом горького пропойцы, в мятой линялой майке и растянутых на коленях штанах "Адидас". Короче, по классификации Антона, полнейший маргинал. Чего общего у этого мужичонки с главой клана, Антон терялся в догадках. — Так и что, от Ингмара, говоришь?

— Да. Он дал мне ваш адрес и сказал, что вы поможете. Что вы…

— Помню-помню. Ты что ли Антон?

— Я.

Мужик обдал еще одним взглядом… Да таким, что под ним Антону захотелось вдруг съёжиться, сделаться маленьким и незаметным. Как сканер какой-то, ей-Богу — враз заглянул в душу, всё там вычитал, оценил и взвесил, и вынес какой-то вердикт. Правда, длилось всё это какое-то мгновение, потом лицо мужика опять сделалось обычным невнятным лицом типичного российского алкаша, и снова Антон спросил себя — кто и что есть такое этот старик и что связывает его с импозантным, моложавым главой Ингмаром?

— Ага… Ладно. Антон, значит… — буркнул мужик и, кивнув — дескать, жди, — скрылся в комнате.