Статус: все сложно

Из подъезда выходит какая-то бабулька. В руке у нее поводок, и только потом я замечаю милого такого песика размером с детский кулачок. Бабулька подозрительно смотрит в мою сторону, вглядывается в водительское стекло, что-то бормочет себе под нос. Странная она.

Салютую ей и трогаюсь с места. По пути набираю Кириллу.

– Нава?

– Давно меня так никто не называл, – хочется добавить, что очень давно, словно привет из прошлой жизни.

Отдаленно слышу какие-то веселые возгласы, ритмичные биты. Потом рев мотора, давно забытый, но желанный.

– Ты на гонках?

– Да. – Он отходит подальше, чтобы посторонние звуки и голоса не мешали.

Пару секунд мы молчим. Выжидаем, кто же первый сдастся.

– Слушай, Глеб, может, все-таки захочешь заскочить? Просто глянуть, а?

Делаю глубокий вдох и всматриваюсь вдаль. Поток машин не большой, но движение плотное. Даже мои максимальные шестьдесят уже ничто. И желание выжать газ просто затмевает все оставшиеся. Оно становится что-то вроде наваждения, когда ничего не видишь и ни о чем не думаешь.

– А где вы сейчас?

Номер трассы знакомый. Нет, это не та, где случилась авария. Совсем другая, даже направление другое.

– Я буду у вас минут через тридцать, не меньше. Тут тянучка до самого Кремля.

Кирилл что-то прошептал, но слов я не разобрал. Кто-то отчаянно нажимает на клаксон, заглушая все вокруг своим визгом.

Сбрасываю вызов и откидываю телефон на верхнюю панель. Улыбаюсь как дебил, словно уже выжал педаль газа и сделал круг.

До нужной трассы доезжаю спустя час. Все это время монотонно отстукивая ритм по рулю. По радио играла дурацкая песня с такими же дурацкими словами, которые будут играть в голове, пока не сменишь эту пластинку на не менее дурацкую.

Мой Порш отличается от припаркованных машин. Как минимум тем, что у меня не спорткар. Замечаю, за последние четыре года бюджет местных гонщиков увеличился в несколько раз. Это уже не ведра, как у Марата, выигранная в карты машина. Здесь явно купленные за бешеные деньги и мерсы, и бэхи, даже ламба тут.

Вот, куда надо отправлять нашего пиарщика. Вот, где наша целевая аудитория. Обрабатывай – не хочу. Даже руки чешутся взять телефон, пофоткать тачки и отправить пиарщику. Странно, что Кир ни разу не обмолвился, хитрый жук. Словно у него свои какие-то цели.

Его нахожу сразу. Все тот же рубаха-парень, с широкой улыбкой. Кепка одета наоборот, а сверху накинута джинсовка необъятного размера. И этот человек сидит со мной в офисе в дорогущем костюме и официально общается с заказчиками?

– Нава! – он подбегает, оттолкнув какого-то паренька, тот едва не упал.

– Привет, – оценивающе оглядываю и его, и обстановку. Инспектор, не меньше. Вдалеке замечаю фигуру Кощея. Поправился, пузико отрастил, еще вижу залысины.

– Пошли ближе.

Нехотя переставляю ноги. Чем ближе к черте старта, тем сердце стучит быстрее. Тошнота подкатывает к горлу, а в носу горький запах топлива и гари.

Глубокий вдох и счёт до десяти. Глаза прикрываю. Легкая волна головной боли – предвестник чего-то нехорошего. Таблетки не взял, буду пробовать без них. Буду вообще пробовать делать первый шаг. Не хочу быть слабым.

Кощей радостный бежит (хотя это громко сказано, с его то комплекцией сейчас), руки в стороны, готовится к объятиям.

– Нава! Офигеть, это ты? Я тебя не сразу узнал. Ты… повзрослел, что ли?

– Удивляет? Четыре года прошло.

– Да. Четыре, – на этом он замолкает, уставился куда-то себе под ноги. Кирилл тоже смотрит из стороны в сторону, кому-то машет, приветствует.

Слышу рев мотора. На старт подогнали три тачки. Шикарные. Одна из них Мерседес AMG GTR Pro. Серая и юркая хищница. Еще одна модель, которая стоит в списке наших заказов. Удивленно смотрю на Кирилла, неужели не хотел рассказать мне о ней? Изогнутые скобкой дневные ходовые огни, кованые колесные диски с пятью двойными спицами, выдавливает до шестисот лошадок, а разгон до 100 км/час за меньше, чем четыре секунды. Про разные навороты в электронике молчу. Их еще изучать и изучать. Хищная улыбка на моем лице. Мне захотелось сесть за руль этой красавицы и прокатиться.

Наблюдаю за водителем. Какой-то щупленький парень, ему от силы лет двадцать. И даже не хочу знать, откуда у него двенадцать лямов.

– Нравится? – Кощин проследил за моим взглядом, – там Олег, подающий надежды мажор. Тебя чем-то напоминает. Такой же упертый, непробивной и не совсем дружелюбный.

– И что? Такой уж и подающий надежды?

– Я же говорю, тебя чем-то напоминает.

Кощин отходит, чтобы проконтролировать начало гонок. Я остаюсь стоять с Кириллом. Тот смотрит то на меня, то переводит взгляд на старт. Девчонка в коротких шортиках и таком же коротком топе зазывно танцует. Парни наблюдают за ней и, готов поспорить, исходят слюной. Кир вон аж губы облизывает.

Через три секунды машины стартуют с резким визгом. Я вижу следы покрышек и слышу звериный рев. Он прокатывается по нервам, я чувствую приятную вибрацию по телу от этого звука.

Трасса открыта, кое-где видны пролески. И если постараться и вглядываться вдаль, то можно уловить кое-где движения машин.