Стихи

Александр Межиров СТИХИ

ВЕТРОВОЕ СТЕКЛО

Проснуться в восемь
И глядеть в окно.
Весна иль осень
Это все равно.

Лишь только б мимо,

Всюду и всегда,
В порывах дыма
Мчались поезда.

А лучше нету

Доли кочевой
По белу свету
В тряской грузовой.

Чтоб ливень, воя,

Падал тяжело
На ветровое
Мокрое стекло.

Я жил собой

И всеми вами жил,
Бросался в бой
И плакал у могил.

А время шло,

Мужая и борясь,
И на стекло
Отбрасывало грязь.

Я рукавом

Стирал ее во мгле
На ветровом
Исхлестанном стекле.

Я так люблю

Дорогу узнавать,
Припав к рулю
О многом забывать!

В метель, в грозу,

Лишь руку подыми,
Я подвезу
Бесплатно — черт возьми!

Тебя бесплатно

Подвезти клянусь,
Зато обратно
Больше не вернусь.

Всегда вдвоем,

Довольные судьбой,
Мы не даем
Покоя нам с тобой.

И смотрят двое

Весело и зло
Сквозь ветровое
Грязное стекло.

Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И. И. Розанов. Минск, «Вышэйшая школа», 1982.

* * *

Не обладаю правом впасть в обиду.
Мой долг… Но я, ей-богу, не в долгу.
По лестнице сбегу. На площадь выйду.
Проталины увижу на снегу.

Тебя не вправе упрекнуть в измене,

По всем счетам я заплатил сполна,
И праздную свое освобожденье,
А на снегу — проталины. Весна.

Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И. И. Розанов. Минск, «Вышэйшая школа», 1982.

МУЗЫКА

Какая музыка была!
Какая музыка играла,
Когда и души и тела
Война проклятая попрала.

Какая музыка во всем,

Всем и для всех — не по ранжиру.
Осилим… Выстоим… Спасем…
Ах, не до жиру — быть бы живу…

Солдатам голову кружа,

Трехрядка под накатом бревен
Была нужней для блиндажа,
Чем для Германии Бетховен.

И через всю страну струна

Натянутая трепетала,
Когда проклятая война
И души и тела топтала.

Стенали яростно, навзрыд,

Одной-единой страсти ради
На полустанке — инвалид,
И Шостакович — в Ленинграде.

Советская поэзия 50-70х годов. Москва, «Русский язык», 1987.

* * *

Мы под Колпином скопом стоим, Артиллерия бьет по своим. Это наша разведка, наверно, Ориентир указала неверно.

Недолет. Перелет. Недолет. По своим артиллерия бьет.

Мы недаром присягу давали. За собою мосты подрывали, Из окопов никто не уйдет. Недолет. Перелет. Недолет.

Мы под Колпиным скопом лежим И дрожим, прокопченные дымом. Надо все-таки бить по чужим, А она — по своим, по родимым.

Нас комбаты утешить хотят, Нас, десантников, армия любит… По своим артиллерия лупит, Лес не рубят, а щепки летят.

60 лет советской поэзии. Собрание стихов в четырех томах. Москва, «Художественная Литература», 1977.

РАССВЕТ ЭТОЙ ОСЕНИ