Читаем Стихи полностью

Стихи

Високосный год, пистолет у виска,За окном, как листва, зеленеет тоска.Мне чудится — я сын Британской империи,Но мне почему-то никто не верит.Пусть не самый крутой, а совсем небольшой,С древне-скифско-монгольско-славянской душой…Каждый день в тисках предсказуемых фраз:Про Госдуму, теракты, наркотрафик и грязь.А мне хочется, к примеру, махнуть в Ноттингем,Где я не был и, наверно, не буду совсем.Побродить там в лесах, где когда-тоСовершал свои подвиги сам Робин Гуд.Для меня он важней, чем все ваши госпланы,Сериалы, скандалы и группа «Тату»…Посидеть на трибуне, поболеть за команду,Что блистала в Европе, когда я был юн.Расспросить старожилов про славные годы,Коим вот уже четверть века в обед…Почему меня манят чужие просторы?Почему мне так хочется в Шервудский лес?Високосный год, зашифрованный код,Замурованный вход, в никуда пароход,Без колес тепловоз, самолет без шасси…И кому рассказать, и кого расспросить?

НАВАЖДЕНИЕВыпил с Петровым водки разИ с той поры лишился покоя.Глаза закрою — все чудится мнеЮный Набоков на красном коне,Пьяный Булгаков в арбатском окне,Пан Жириновский на белом слоне,Кепчатый мэр на лихом скакуне,Летов Егор на священной войне,Белая скатерть в красном вине…Зря я пил водку с Петровым.

БАТЬКА

Президенту Республики Беларусь Александру Лукашенко

Из-под усов усмешкаПривычно светла и строга.Батька не будет пешкой —Ферзем пойдет на врага!Может сказать, но и слушать,Скромно сидя в углу.Что там какие-то буши —Махом свернет скулу.Нет — кабинетным повадкам,Лыжи, бассейн — О.К.С клюшкой летит по площадке —Трус не играет в хоккей!Пусть улыбается редко —Столько тревог и забот.Знаю, что с ним в разведкуВсякий русский пойдет!Воля народа свята —Только тревожно вдвойне:Коль победят «демократы» —Быть на коленях стране!В буйстве продажной спесиБьется слепая толпа.Но сквозь содом мракобесьяВ Пущу ведет тропа.Где у ручья оленьиГусто темнеют следы,Батька встает на колени —Выпить живой воды…Мудро намечены цели,Поступь легка и тверда.Есть что-то в нем от Фиделя,Что победил года!…Небо над Минском синее,Скорость — сто двадцать узлов.Батька, с тобою Россия!Батька, мочи козлов!

* * *Я поэт, зовусь Абакшин,От меня вам — сатисфакшн,От меня вам, ёлы-палы,Восемь рельс, четыре шпалы,Телефон Эдиты Пьехи,Звуки труб, помехи, смехи,Граммофонную иглуИ Чубайса на колу(Вместо петушка на палочке —чтобы скучно не было).

Перейти на страницу: