Стихи

Високосный год, пистолет у виска,
За окном, как листва, зеленеет тоска.
Мне чудится — я сын Британской империи,
Но мне почему-то никто не верит.
Пусть не самый крутой, а совсем небольшой,
С древне-скифско-монгольско-славянской душой…

Каждый день в тисках предсказуемых фраз:
Про Госдуму, теракты, наркотрафик и грязь.
А мне хочется, к примеру, махнуть в Ноттингем,
Где я не был и, наверно, не буду совсем.
Побродить там в лесах, где когда-то
Совершал свои подвиги сам Робин Гуд.
Для меня он важней, чем все ваши госпланы,
Сериалы, скандалы и группа «Тату»…

Посидеть на трибуне, поболеть за команду,
Что блистала в Европе, когда я был юн.
Расспросить старожилов про славные годы,
Коим вот уже четверть века в обед…

Почему меня манят чужие просторы?
Почему мне так хочется в Шервудский лес?

Високосный год, зашифрованный код,
Замурованный вход, в никуда пароход,
Без колес тепловоз, самолет без шасси…
И кому рассказать, и кого расспросить?

НАВАЖДЕНИЕ

Выпил с Петровым водки раз
И с той поры лишился покоя.
Глаза закрою — все чудится мне
Юный Набоков на красном коне,
Пьяный Булгаков в арбатском окне,
Пан Жириновский на белом слоне,
Кепчатый мэр на лихом скакуне,
Летов Егор на священной войне,
Белая скатерть в красном вине…

Зря я пил водку с Петровым.

БАТЬКА

Президенту Республики Беларусь Александру Лукашенко

Из-под усов усмешка
Привычно светла и строга.
Батька не будет пешкой —
Ферзем пойдет на врага!

Может сказать, но и слушать,
Скромно сидя в углу.
Что там какие-то буши —
Махом свернет скулу.

Нет — кабинетным повадкам,
Лыжи, бассейн — О.К.
С клюшкой летит по площадке —
Трус не играет в хоккей!
Пусть улыбается редко —
Столько тревог и забот.
Знаю, что с ним в разведку
Всякий русский пойдет!

Воля народа свята —
Только тревожно вдвойне:
Коль победят «демократы» —
Быть на коленях стране!

В буйстве продажной спеси
Бьется слепая толпа.
Но сквозь содом мракобесья
В Пущу ведет тропа.

Где у ручья оленьи
Густо темнеют следы,
Батька встает на колени —
Выпить живой воды…

Мудро намечены цели,
Поступь легка и тверда.
Есть что-то в нем от Фиделя,
Что победил года!

…Небо над Минском синее,
Скорость — сто двадцать узлов.
Батька, с тобою Россия!
Батька, мочи козлов!

* * *

Я поэт, зовусь Абакшин,
От меня вам — сатисфакшн,
От меня вам, ёлы-палы,
Восемь рельс, четыре шпалы,
Телефон Эдиты Пьехи,
Звуки труб, помехи, смехи,
Граммофонную иглу
И Чубайса на колу
(Вместо петушка на палочке —
чтобы скучно не было).