Стихи

Евгений Романов СТИХИ

* * *

Не бойся ничего, ты Господом любим…

Денис Новиков

Несут свои дары тропою канители
Верблюды и волхвы в барханах карамели,
Завета и звезды блистательный союз.
Се дерево сосна — как заменитель ели.
— Не бойся ничего. — А я и не боюсь.
Я пристально слежу, как птица у скамейки
По темечку январь, по зернышку клюет.
И в правилах игры составленной партейки
Имею я резон на три своих копейки:
Была бы кость цела, а мясо нарастет.

Сумерки

Сумерки — это Гомер,
Первая смена.
Сумерки, например,
Остров, другая Елена.
Или чужие за стенкой шаги,
В смысле — таланты.
Сумерки — это круги
В сумерках Данте.

Это волна на волну,

Чистой воды мелодрама.
Сумерки гасят луну
В куполе храма.
И, наконец, человек у колонн
Где-то под кожей
Чует, что, в сущности, он —
Сумерки тоже.

Время грачей

До недели страстной две бесстрастных недели.
Дело пахнет весной, где большая вода.
И не видно грачей, но они прилетели.
Потому что грачи прилетают всегда.

Я сегодня один. Ветер хлопает дверью,

Ветер чем то стучит на манер калаша.
У моей у природы взъерошены перья,
Уцепилась за ветку, по птичьи, душа.

Уцепилась за ветку душа-невеличка,

И, по правде сказать, я сегодня ничей.
Возвращаться с небес неплохая привычка.
Я смотрю на часы: на часах — время Че.

На огни, как дозорный, смотрю за рекою,

На безлюдный бульвар, на подснежник-пакет.
Я пытаюсь понять, что за время такое,
Понимая прекрасно, что времени нет.

* * *

Однажды я устал от пьянства.
Потом просох от пьяных слез.
Труху словесную в пространство
Мело метелками берез.

Я понял там интуитивно,

Устав, как водится, вконец,
Что жизнь настолько же противна,
Насколько портится жилец.

И с тем, гуляя подле храма,

Следил полеты птичьих стай.
Когда со мной гуляла дама,
Лежал на даме горностай.

Когда гуляли мы с Катуллом,

Я брал перо на караул.
И мнилось мне, что все уснуло,
Что я внутри всего уснул.

Сон

Я вижу сон и вижу, что не сплю.
Моя жена, которую люблю,
Которой нет и не было когда-то,
Жена моя изрядно конопата
И это цигель, цигель ай-лю-лю.

Забавный сон — он делает мне честь.

Жена, откуда взятая невесть,
Не может на меня налюбоваться.
Как будто ей наутро просыпаться —
Жене моей, которая не есть.

Моей жене, в моём просторном сне,

Где лишний раз не скрипнет половица,
Живётся замечательно вполне.
Но что ей снится? Господи, что снится
Моей несуществующей жене?

Наверно, тёща. К ней на пироги

Ещё ходить, пожалуй, что придётся.
Жена моя, цитируя Айги,
Над вымыслом хохочет и трясётся.
Счастливая, и думать не моги.

* * *