Стихи

Почти электронный стрекочущий звук —
такой же дарил вечерами Юг.
Цикады — та с этой — похожи, и все же
поют не одно и то же.

Южней на два моря, здесь воздух иной, —
тревожней огни, затяжнее зной;
цикада бессонней — и определенно
не та, что у Анакреона.

Но оде “К цикаде” достался масштаб,
о чем и свидетельствует хотя б
тот факт, что, корпя среди снежных заносов,
ее перевел Ломоносов.

А здешняя кроха безвестно живет:
сама себе текст, сама — перевод,
сама — звукозапись и, это же надо,
цикада сама — цитата.

И все это в целом — одна сторона.
Что слышно у нас? Цикада слышна:
к полуночи, за полночь стрекот в разгаре, —
сегодня она в ударе.

Возможно, что вклинится меж новостей
пристрелка цикадных очередей
и то, как одной из них вроде пунктира
прошита насквозь квартира.

В ней мало шагов от окна до окна.
Зато вдруг проклюнулась глубина.
Там бросили жребий. Там выбрана дата.
Осада. Масада. Цикада.