Стихи

Дома у стен дворца, близ городского вала.
      Укрыты в ваших тайниках
      Богатства в крепких сундуках,
Что жадно, по грошам, провинция собрала.

Личины львиные над ручкою дверной
      Глядят, оскалены и дики.
      Решеток вздыбленные пики
На окнах сумрачных, как копьеносцев строй.

Дат золоченых вязь искрится и сверкает,
      И, медленно вступая в дом,
      Хозяин кованым ключом
Всегда торжественно запоры отмыкает.

А в праздники, когда среди сограждан он
      Шагает важно и кичливо,
      То сам напоминает живо
Тяжеловесный ваш и вычурный фронтон

Вы жирное житье в себе замуровали
      С его добротностью скупой,
      И спесью жадной и тупой,
И затхлой плесенью затверженной морали,

И все-таки, дома в плаще туманном лет.
      Хранит ваш облик величавый
      Остатки отшумевшей славы
И древних доблестей едва заметный след.

Панель дубовую украсили узоры,
      И лестниц взлет надменно строг,
      И жутко, перейдя порог,
Вступать в безмолвные, глухие коридоры

Там гости за столом пируют без забот.
      Пылают вечером камины,
      Семью сбирая в круг единый,
И плодовитостью гордится каждый род.

Дома, ваш мир умрет! И все же будьте с нами.
      Когда великий вспыхнет гнев,
      И люди, факелы воздев,
Раздуют рыжее клокочущее пламя.

Но пусть навек уснут богатства в сундуках,
      И жизнь будить их не посмеет,
      И жар горячий не согреет, —
Пусть непробудно спят, как мертвые в гробах.

Дремота тяжкая провинцию сковала,
      И все черней забвенья тьма
      Над вами, старые дома
На главной улице, у городского вала.

Перевод А. Корсуна

Курильщики