Стихи

Ровный клочок земли,
слабенькая
          трава.
Аэродром
Орли.
Мы улетаем
          в два.
Обычная толчея.
Прощай,
       страна Марианн!..
Вот ожидает
           семья
рейса
на Монреаль.
Монашки
       гуськом
               идут —
качается
связка книг.
Скоро и нам…

Но тут

женский голос
             возник.
Я ощутил
         его
сразу
и навсегда.
Плыл он
       из ничего!
Падал он
        в никуда!
Как шелестенье птах,
как долгожданный
                взгляд…
Дикторша?!
Разве
      так
дикторы
говорят?..

Вслушайся!

Рассуди —
как я это
         стерплю?!.
Так говорят:
прости
Так говорят:
люблю!..
Я во французском —
                  профан,
но сердце
перевело.
Я чувствую,
           что пропал!
Мне боязно
и тепло!..
Голос —
        полночный гимн,
медленный
будто степь.
Шёпотом
       жарким
              таким
любимых зовут
в постель!
Он —
     как бедра
               изгиб.
Он —
     как в сердце
ножом…
Братцы!
А я
    погиб!
Хлопчики!
Я пошёл…
Сам не знаю,
            куда
голос
меня зовёт…

А друг говорит:

"Балда!
Объявлено —
наш
    самолёт…"

Я строил из себя

Я строил из себя
               пожившего.
Пожившего.
Поднаторевшего.
Усталого и отспешившего.
Уверенного.
В меру грешного.
И понял вдруг,
             что вот
                   по улице,
как существо необычайное,
пронёс себя
           известный умница,
весь выстроенный
 из молчания!
А этот застарелый путаник —
в берете,
     с палкой не по росту, —
он выстроил себя
из пуговиц,
из брюк и пиджака
                в полоску…
А этот —
     в анекдотах пустеньких.
А тот —
        в загадочном загаре.
А этот —
приложенье
          к усикам
и скромный постамент
к сигаре…
А вот,
     цедя слова задавленно,
руками бледными колыша,
шагают
юные фундаменты.
Без стен
(не говоря о крышах!).
Считают:
        надо торопиться.
Прислушиваются к разговорам…

Так

по крупице,
           по крупице
мы строим из себя
кого-то.
Как будто время
               опустело.
И не окликнет.
И не спросит…

Тут

    думать надо.
Делать дело.
Оно тебя само
построит.

Я И МЫ

А.Бочарову

Начинается любовь
с буквы "Я"!
            И только с "Я".
С "Я" —
        до ревности слепой.
С "Я" —
и до
    небытия!
Понимаешь?
Я —
    влюблён.
Понимаешь?
Я —
   люблю.
Я!
Не ты,
не вы,
не он —
обжигаюсь
         и терплю.
Никого на свете
               нет.
Есть она и я.
Вдвоём.
И во множестве
              планет
ветер
зноем напоён…
Лепет классиков?
                Не то! —
Лампочка
средь бела дня…
Я-то знаю,
          что никто
не влюблялся
до меня!
Я найду слова свои.
Сам найду!
И сам
     скажу.
А не хватит мне
               Земли —
на созвездьях
напишу!
И ничьих не надо
                вех.
До конца.
Наверняка…
Так и действуй,
               человек!
И не слушай
шепотка:
"Мы б в обнимку
               не пошли…
Мы б такого
           не смогли…
В наше время,
в тех
     годах
мы
не танцевали…
             так…
Неприлично…
Неприли…"

Надымили!

         Наплели!..
Все советы оборви.
Грянь
      улыбкою из тьмы:

— Сами

мыкайтесь в любви!
Вы,
которые
       на "мы"!

Хочешь — милуй,