Стихи

По НТВ, по ОРТ,
По «Радио-Шансон»,
По всей российской мутоте
Идет-гудет трезвон!

Эфир струит поток цитат,

Ведущий чушь несет,
Поскольку двести лет назад
Родилось наше всё!

«Неужто всё?!» – безумец рек.

Но я ответил: «Да!»
«Навек?» – «Как минимум – на век,
Но лучше бы на два».

«Не много же у вас всего», —

Граф Нулин произнес.
И впрямь – всего-то ничего,
Всего-то с гулькин нос!

Архивны юноши кривят

Брезгливые уста,
Уже два века норовят
Сместить его с поста.

Мне ж Мандельштам не йдет на ум

И Бродский не хорош,
Лишь он моих властитель дум
И чувствований тож.

Пусть он не написал «Муму»,

Пускай промазал он,
И все же памятник ему
Над нами вознесен!

Оспорить трудно дурака,

А убедить нельзя…
Но славен будет он, пока
Живу хотя бы я.

– II-

Loveliest of trees, the cherry now
Is hung with bloom along the bough,
And stands about the woodland ride
Wearing white for Eastertide.

Now, of my threescore years and ten,

Twenty will not come again,
And take from seventy springs a score,
It only leaves me fifty more.

And since to look at things in bloom

Fifty springs are little room,
About the woodlands I will go
To see the cherry hung with snow.

– 2-

Полвека уже, пять седьмых пути
Я худо-бедно сумел пройти.
Но снова черемуха – вот те раз! —
Слезит и мозолит усталый глаз.

Она повторилась – и я повторюсь,

Поскольку уже никого не боюсь.
И некому больше доказывать мне,
Что я, как черемуха, молод вполне.

Ах, этот черемуховый холодок,

Он лжив, как прежде, но в нем намек
На те места, куда мне идти
Осталось всего две седьмых пути.

– III- THE RECRUIT

Leave your home behind, lad,
And reach your friends your hand,
And go, and luck go with you
While Ludlow tower shall stand.

Oh, come you home of Sunday

When Ludlow streets are still
And Ludlow bells are calling
To farm and lane and mill,

Or come you home of Monday

When Ludlow market hums
And Ludlow chimes are playing
'The conquering hero comes,

Come you home a hero,

Or come not home at all,
The lads you leave will mind you
Till Ludlow tower shall fall.

And you will list the bugle

That blows in lands of morn,
And make the foes of England
Be sorry you were born.

And you till trump of doomsday

On lands of morn may lie,
And make the hearts of comrades
Be heavy where you die.

Leave your home behind you,

Your friends by field and town;
Oh, town and field will mind you
Till Ludlow tower is down.

– 3- НОВОБРАНЕЦ