Стихи

В работе, —
Словно человек, —
Дом дышит тяжело.
За ним —
В пыли и на траве —
Труд, пот и крик колес.
…Мешок, спина да две руки.
Рывком идет зерно —
И захлебнулися мешки,
И злится пыль у ног;
Так разгружается вагон
Под выкрики и звон.
Так руки радостные труд
Торжественно несут.
…От трубок рвется ловкий дым,
Ломаясь на ветру.
Весь дом работой одержим:
В нем, около него, за ним —
Крепчает труд, труд, труд.
А дальше — море.
Дальше — зной.
Прислушайся — и вот
Почуешь, песнею какой
Большою
Труд поет.

…Вдруг — мускулисты и легки,
Мешок пригнули две руки.
Ожогом тяжести полна,
Качнулася спина.
И вот на ней — суров, широк,
Уже поплыл мешок.

1929

Мои товарищи

Мои товарищи, много накопали земли?
Руки возле июльского солнца нагрели —
Как будто бы сами огонь развели?
Пусть продлятся наши дни и дела!
Кто говорит, что я прожил мало?
Больше бабочки, даже вола!

И нас не скоро засыпят землей,
Покатой, ровной, —
Не узнаешь, куда ногами, куда головой!

Мы еще в середине морей
На дереве кораблей.
И по самые корни деревьев достанем —
Не своей рукой, так лопатой своей.
Мы на этой улице так проживем,
Будто еще одно спрятано сердце
У каждого — в доме иль за окном.

Мои товарищи,
Как быть?
Так легко нас утешить зеленью, хлебом.
Но врагу и яблоком не подкупить.

И куда ни пошел бы, я буду с вами.
Всюду слышатся ваши шаги.
(Сколько вам нужно печей с хлебами!
Сколько кожи на сапоги!..)

Так идем же вперед,
Умываясь морями,
Легкие, чистые — и в железной пыли,
Мы —
Своими громкими голосами
Нарушающие тишину земли!

1933

Спекулянту

Посмеемся над менялою старым!
Я ходил на площадь купить плодов,
И чего не наслышался я по базарам:
Брань старух и хрипенье кабанов!
Солнце светит
Над облаком пыли и пуха.
А зачем?
Под ногами чернеет зола,
Так над овощами кричит старуха,
Будто бы их сама родила.

Над веселым укропом, над арбузами
Ты расселся,
Скряга и сквернослов.
И чего бы ты ни коснулся руками —
Все тускнеет,
И слышен звон медяков.
Не щебечут птицы.
Где жизни трепет?
Тут воруют руки и лгут уста!
Тут ремесленник скрипку
Из дерева лепит,
Не оставив ни ветки на ней, ни листа!

Не корми меня виноградом лиловым.
Тут воруют руки и лгут уста!
Я проклятие крикнул бы, если б за словом
Даже кровь хлынула изо рта!
Эй, торгаш!
На вещах — царапины, пятна;
Тут, наверное, листья были, цветы.
Ты их в землю, наверно, втоптал обратно.
Ты, ты, ты!

Если б можно,
Свои умножая доходы, —
Ты бы с дерева, в милой его тени,
Разом листья сорвал бы за долгие годы,
Навсегда оставляя сучья одни!
…Над корзинами слив, арбузов и сала
Кто стоит, презирая труд?
Это ты, мой противник толстый,
Меняла!
Пусть тебе слепцы и калеки поют!

1933, Одесса