Стихи и песни

Друг мой, душевнобольной,
Говорил мне о чаще лесной.
Говорил о выси небесной,
Говорил о мысли чудесной
И о радости неземной.
Он говорил мне: "Тиль!
Мне не нравится весь ваш стиль.
На каком огне вы сгорите?
То ли вы со мной говорите,
То ли вы за тысячу миль".

Друг мой, душевнобольной,

Говорил мне о славе иной.
Говорил мне о ясной дали,
Говорил о светлой печали,
Обо мне говорил со мной.
Друг говорил со мной:
"Вы не венчаны, Тиль, с женой.
Мы один раз живём на свете, —
Ну, зачем, чтобы ваши дети
Были славны славой дурной?"

Друг мой, душевнобольной,

Обо мне говорил со мной.
Говорил об отце и сыне.
Говорил о судьбе и силе.
О моем родстве с сатаной.
Говорил за моей спиной…
Но слова его — тишиной
Для моих ушей раздавались,
Ибо два крыла раздувались
Белым парусом за спиной…

1980

Когда поёт рожок

Дружок! Когда поёт рожок,
Как флейта,
На мачте плещется флажок,
Как лента —
Мы покидаем берега
И мчимся,
Как будто нам не дорога
Отчизна…

Ах, мы не матросы!

Но эти вопросы
Нас стиснули,
Как ледяные торосы.
Совсем обступили,
И мы отступили,
Родным на беду
Погибаем на льду.

С собою пару пустяков

Сложили,
Как будто двадцать пять годков
Не жили.
Как будто не было беды
И боли,
И не хватало нам воды
И соли.

Как будто в полосу вошли

Такую —
Мы всем болезням предпочли —
Морскую.
И вот нам дышится ровней
И глубже.
А голоса родных, друзей —
Все глуше.

Ах, мы не матросы!

Но эти вопросы
Нас стиснули,
Как ледяные торосы.
Совсем обступили,
И мы отступили,
Родным на беду
Погибаем на льду.

1979

К стилю

Друзья или сверстники, наверно, обидятся,
который раз говорю не шутя,
что лично я выхожу из бизнеса,
видимо так в него и не войдя.

К чему мне эти былинные билдинги —

по мне все это мура, утиль,
и лично я выхожу из бизнеса,
и видимо в этом даже есть стиль!

Друзья ушли. Голова седа…

Друзья ушли. Голова седа.
Я ношу внутри себя глыбу льда,
Но как прежде пою про любовь, пою про любовь —
Это малая плата за комнату в башне слов.
Я спросил у Коэна: "Есть ли предел
Одиночеству?". Он не ответил, не захотел.
Но всю ночь напролет я слышал звук его шагов
Тридцатью этажами выше в башне слов.
Я таков как есть. Поздно выбирать.
Я умел находить — научусь терять.
Ты манишь и блазнишь свободой из всех углов,
Но меня привязали к столу в этой башне слов.
Ты говоришь, что я стал как стена.
Я пытаюсь высмотреть тебя из окна,
Но земля покрыта слоем облаков,
И по ним дорога уводит из башни слов.
Когда я уйду, а я скоро уйду,
Ты меня позабудешь в никаком году.
Но долго еще тебе будет слышаться зов —
Мой негромкий голос из форточки в башне слов

К сомнамбулам