Стихи и проза

– Гриша его зовут, – сказал дядя. – Гриша хорошая птичка. Возьмите, задешево отдам.

– А характер у него как? – спросил папа.

– Изумительный характер. С таким характером человека не найдешь, не то что попугая.

– Добрый, значит? – обрадовался папа. – Гриша добрая птичка, да? – и погладил попугая по голове.

Попугай резко повернулся и клюнул папу в руку.

– Эй, ты чего? – крикнул папа. – Ты чего это, брат, дерешься?!

– Играет, – объяснил дядя, – он у меня игрун редкостный. Возьмите, не пожалеете.

– Ну пусть хоть что-нибудь скажет, – попросил я.

– Гриша, скажи мальчику – какое сегодня число?

Попугай презрительно посмотрел на меня и отвернулся.

– Гриша, – ласково попросил дядя, – ну будь умницей, скажи нам, какое сегодня число.

При этом он незаметно показал попугаю кулак. Но я заметил. И попугай, по-моему, тоже.

– Замерз, наверное, – сказал дядя. – Мы тут с утра стоим. Ничего, дома отогреется и такое вам расскажет!

– А он меня слушаться будет? – спросил я.

– О чем разговор, конечно. Он у меня знаете какой послушный! Правда, Гриша?

В ответ попугай отрицательно помотал головой.

– Что-то я не ощущаю особенного энтузиазма с его стороны, – сказал папа.

– Может, он больной? – испугался я.

Попугай закатил глаза и свесил голову на бок.

– Врет он все, – сказал дядя, – здоров как бык. Ну-ка, хватит придуриваться!

– Я все понял, – сказал папа. – Он просто не хочет, чтобы вы его продавали. Правда, Гриша?

Попугай кивнул головой.

– Может, он к вам привык? – спросил я.

Попугай опять кивнул и потерся о дядин шарф.

– Вообще-то, пожалуй, это к лучшему, – сказал папа, – представляешь, что бы он нам дома устроил?

Попугай закивал изо всех сил и оторвал помпон на дядиной шапочке.

– Вот-вот, – сказал папа, – примерно это я и имел в виду.

– Ну ладно, – вздохнул дядя, – ничего не поделаешь, пошли домой. Век мне с тобой, видно, маяться.

– Ур-ррра! – закричал попугай, – Гр-р-риша хор-ррроший!! Мор-р-рально здор-р-ров!! Четыр-режды тр-рри тр-ринадцать!!!

– Между прочим – двенадцать, – сказал я.

– Это он от радости, а так-то знает, – сказал дядя и зашагал выходу.

1985

Точность – вежливость королей

В воскресенье утром мы решили с папой пойти в парк культуры.

– Тыщу лет там не был, – сказал папа, – последний раз, помню, мы с мамой туда ходили. На первом курсе. Сперва я ее на лодке катал, а потом в кафе угощал шоколадным пломбиром.

– Если мне не изменяет память, – сказала мама, – на лодке тебя в основном катала я. Как только мы оттолкнулись от берега, выяснилось, что ты совершенно не умеешь грести. А пломбир, и это я помню абсолютно точно, был вовсе не шоколадный, а обыкновенный сливочный.

– Кто там из нас не умел грести, мы не будем уточнять по педагогическим соображениям, – сказал папа. – Что же касается пломбира, то он, кажется, действительно был сливочный, но зато с шоколадной подливкой.

– С какой бы подливкой он ни был, – сказала мама, – обед будет готов к трем часам. Прошу не опаздывать.

…Ох и здорово мы отдохнули в тот день! И на качелях покачались, и на каруселях покрутились, и мороженого поели. А когда шли к выходу, папа, кивнув на деревянный павильончик с яркой вывеской, как бы между прочим произнес:

– А не зайти ли нам в тир?

Мне никогда раньше не приходилось бывать в тире, и я изо всех сил закричал:

– Конечно, зайти! Вот здорово! Ура!

– В самом деле, – сказал папа, – отчего бы двум еще не старым мужчинам не испытать меткость глаза и твердость руки столь доступным способом?

В павильончике было пусто. За деревянным барьером сидел дядя в парусиновой кепке. Перед ним была газета с кроссвордом, а на газете стояла банка с квашеной капустой. В левой руке он держал вилку, а в правой – химический карандаш.

– День добрый, – сказал папа. – Не дадите ли нам, любезнейший, шесть пулек? По три на брата.

– Восемнадцать копеек, – сказал дядя. – Остров в Эгейском море из четырех букв, вторая „р“, – и, не отрываясь от кроссворда, протянул нам ровно шесть блестящих от масла пулек.

– Каждый делает по три выстрела, – сказал папа, – кто победил, тот молодец.

– А кто нет? – спросил я.

– А кто нет, тот огурец. Ты, кстати, стрелял когда-нибудь из духовушки?

– Нет, – честно признался я.

– Это тебе не из рогатки по стеклам шмолять. Тут, брат, целая система. Сейчас я тебе все объясню, а ты запоминай. Сперва, переламываешь ствол, потом вставляешь туда пульку, далее отводишь ствол в прежнее положение. После этого упираешься локтем в барьер, совмещаешь мушку с прорезью прицельной планки и плавно тянешь на себя спусковой крючок. Усек?

– Усек.

– Ну и отлично. У вас ружья как пристреляны? – обратился он к дяде.

– По центру, – буркнул дядя, – семнадцать вниз. Венгерский живописец.

– Центрального, стало быть, боя, – пояснил папа, – а то еще бывают под обрез. Ладно, поехали. Стреляю в ту утку. А ты?

– А я в мельницу.

– Эх, – крякнул папа, – где мои семнадцать лет? – и нажал крючок. Пулька отскочила от потолка и попала в банку с капустой.

– Шесть вдоль, – сказал дядя, – крайняя степень увлечения чем-нибудь.

– Механизм заело, – объяснил папа, – ничего, это бывает.