Стихи о войне: 1941–1945 и войны новые

Зачем они партизану?

Но лезвий было не счесть!

«А дальше что?»

Дальше самое интересное:

кому-то мы сделали дело полезное,

о ком-то просто забыли —

на учёт поставили и отпустили.

Вот сиди теперь и записывай:

если птицей свистнули,

значит, близко засада,

вот нам то того и надо!

А в засаде сидят, курят трусы,

оставить на них бы укусы,

да зубов своих жалко.

Раскричалась по лесу галка:

видать, к горю или к зиме.

Подкинь сигаретку мне.

Ты сынок или дочка —

не видно. Ставь точку.

А я бы точку поставила,

да метку чёрную ставило

время на нынешних партизанах,

ведь кто-то из них изранен,

кто-то из них изрезан

острыми, острыми лезвиями:

лезвие — совесть, лезвие — честь.

К чему они партизану?

Но лезвий было не счесть!

Время рожать, а ты

Опять в бой! Снова на смерть.

Как мы устали от этого!

Смерд ты или не смерд —

смотрит смерть неприветливо.

Век не видать бы воли,

сто лет не хлебать бы щей,

но отдайте нам долю —

рожать и растить детей!

Поэтам вечная слава,

героям вечный покой.

Жила я иль нет — не узнала.

Враги шепчут: «И чёрт с тобой!»

Шелестящее, серое небо,

тревожное утро и дом.

Нет, я не сдвинусь с места.

Если ты на меня, чёрт с тобой!

Поэтам вечная мука,

героям вечная блажь:

ах какая на облаке скука!

Ты вчера родилась.

А родившись восстала:

снова на бой и смерть!

Только солнце шептало:

— Доколе это терпеть?

Слава героям, слава!

Поэтам несём цветы.

Лишь вечность тихо вздыхала:

— Время рожать, а ты…

Сургуч край, погорель трава

Никому не желали горя,

никому не делали зла,

но ждала нас дурная доля:

сургуч-край, полымя-поля.

На пехоту большая охота,

на пехоту и пепла смерч!

Мне была другая охота:

на земле родной умереть.

Но земля не держалась за Землю,

а полынь на песок полегла.

И душа моя, будто в небо,

в траву-погорель ушла.

Бледные, белые лица:

с мёртвых не сдуть уж пыль;

парень ты или девица —

не рассмотреть, не отмыть.

Но отряды — лишь горстка кряду,

не кричим сегодня «ура»,

а засядем в свои засады

и снаряд за снарядом… Пошла!

Обгорелые лица у павших,

у выживших в глотках ложь:

«Победа, победа, знай наших!»

Наших ведь не возьмёшь.

Но к нашим присело горе,

к нам припало зло.

Сургуч-край (говорят) — не доля,

а поля — полымя. Вот и всё.

Надо же, мне приснилась

солдата живая душа,

и ему памятник не на чужбине,

а на русской земле. Да, да.

Праздничные солдаты

Какие праздничные солдаты

плыли по русской земле:

наши они, не наши,

а пуля твоя — лови!

Разлетелась вся правда,

растворилась и суть.

Праздничным этим солдатам

уже с пути не свернуть!

Горе, горькое горе:

горела большая страна.

Лёг нё лег воин в поле,

лишь вздохнула земля.

Праздничные герои.

Праздник — это слеза.

А море слёз или боле —

всё впитает черна.

Школьники в школу ходили,

поэты писали стихи,

судьи суды рядили.

Шли на бой я и ты

с праздничным, праздничным криком:

— Наша, наша земля! —

вдруг русским потрёпанным ликом

она на ладонь легла.

Мужчины без объявления войн уходят

Когда нравится только один мужчина,

то все остальные мужчины

без объявления войн уходят

и места себе не находят.

А я, войны не объявляя,

любовь себе нагуляла,

нагуляла не как другие,

а просто входя в плохие

чужие, далёкие письма —

на его письмах зависла.

Зависела, может и дальше,

но мой престраннейший мальчик

не держит, а отпускает.

Почему отпускает? Не знает.

И только по этой причине

нравится этот мужчина

самый необычайный на свете!

Его лик ужасен и светел.

Я б его имя нарисовала,

но чувствую, будет мало

места ему на бумаге.

Я хотела его до драки,

да писем совсем не писала.

Почему не писала — не знала.

Героям хочется славы

У героев много амбиций,

они написаны на их лицах:

герои хотят в президенты,

спасатели, резиденты,

героям хочется славы,

и какой бы она ни была — её мало!

Героям хочется к звёздам,

а это совсем уж просто:

лети, расправив руки —

избавь нас от вечной муки!

Войны новые

Белым набело б мир я раскрасила

Край родной я белым белила,

белым плугом луга «стелила».

И бегом по белому полю

на белую-белую волю!

Неизбежным казалось счастье.

Солнце за облаком: «Здрасьте

природа, цветы и колосья!

Что же будет, когда их скосят?»

Будет хлеб хрустящий и сладкий.

Ах, какая я девочка хваткая:

радугу рукою схватила

и пшеницу ею косила.

Накосила снопов — не сносят!

Ой да ветер меня уносит

далеко от дома родного

в мир большой, не видала такого:

страны, а в странах войны.

И их детям ни жарко, ни больно:

лежат бездыханно рядами,

не просятся к папе и маме.

Я им колосья кидала,

но меня лишь стена замечала,

стена от дома разрушенного.

Ты не слышишь, а я послушала,

как мать Природа шептала:

— Счастья всегда не хватало

на всех сразу. Лети отсюда!

И у них оно когда-нибудь будет.

Командиры ордена бед

Генералы ордена славы,

командиры ордена бед,

жили б вы вечно с нами,

пригласила б я на обед

комиссаров злого совета,

бригадиров вечной луны.

Видишь, сияют кометой

эти воины! Ищут они

белое, чистое войско,

чтобы вступить в отряд.

Ты сегодня не светлый?

Слышишь, они говорят:

— Будет мир этот проклят,

кроме наших сынов!

— Куда-куда мне податься? —

я устало шепчу. А из снов

генералы ордена славы,

командиры вечной беды!