Стихи об Америке

Вид индейцев таков:
пернат,
             смешон
                           и нездешен.
Они
       приезжают
                           из первых веков
сквозь лязг
                     «Пенсильвэниа Сте́йшен».
Им
      Ку́лиджи
                     пару пальцев суют.
Снимают
                 их
                      голливудцы.
На крыши ведут
                             в ресторанный уют.
Под ними,
                  гульбу разгудевши свою,
нью-йоркские улицы льются.
Кто их радует?
                           чем их злят?
О чем их дума?
                            куда их взгляд?
Индейцы думают:
                                «Ишь —
                                                капитал!
Ну и дома́ застроил.
Всё отберем
                        ни за пятак
при
       социалистическом строе.
Сначала
                будут
                          бои клокотать.
А там
          ни вражды,
                              ни начальства!
Тишь
          да гладь
                          да божья благодать —
сплошное лунача́рство.
Иными
             рейсами
                             вспенятся воды;
пойдут
            пароходы зажаривать,
сюда
          из Москвы
                             возить переводы
произведений Жарова.
И радио —
                    только мгла легла —
правду-матку вызвенит.
Придет
             и расскажет
                                   на весь вигвам,
в чем
          красота
                        жизни.
И к правде
                   пойдет
                                индейская рать,
вздымаясь
                    знаменной уймою…»
Впрочем,
                 зачем
                            про индейцев врать?
Индейцы
                про это
                             не думают.
Индеец думает:
                            «Там,
                                      где черно́
воде
         у моста в оскале,
плескался
                  недавно
                                 юркий челнок
деда,
          искателя скальпов.
А гам,
           где взвит
                           этажей коробо́к
и жгут
           миллион киловатт,—
стоял
          индейский
                            военный бог,
брюхат
             и головат.
И всё,
           что теперь
                              вокруг течет,
всё,
       что отсюда видимо,—
все это
             вытворил белый черт,
заморская
                   белая ведьма.
Их
     всех бы
                    в лес прогнать
                                              в один,
и мы чтоб
                  с копьем гонялись…»
Поди
         под такую мысль
                                       подведи
классовый анализ.
Мысль человечья
                                много сложней,
чем знают
                   у нас
                            о ней.
Тряхнув
               оперенья нарядную рядь
над пастью
                    облошаделой,
сошли
           и — пока!
                            пошли вымирать.
А что им
                больше
                              делать?
Подумай
                о новом агит-винте.
Винти,
           чтоб задор не гас его.
Ждут.
          Переводи, Коминтерн,
расовый гнев
                        на классовый.

БАРЫШНЯ И ВУЛЬВОРТ