Стихи. Сказки. Басни. Пьесы

Я выбежал на улицу,
По мостовой пошёл,
Свернул налево за угол
И кошелёк нашёл.

Четыре отделения

В тяжёлом кошельке.
И в каждом отделении
Пятак на пятаке.

И вдруг по той же улице,

По той же мостовой
Идёт навстречу девочка
С поникшей головой.

И грустно смотрит под ноги,

Как будто по пути
Ей нужно что-то важное
На улице найти.

Не знает эта девочка,

Что у меня в руке
Её богатство медное
В тяжёлом кошельке.

Но тут беда случается,

И я стою дрожа:
Не нахожу в кармане я
Любимого ножа.

Четыре острых лезвия

Работы не простой,
Да маленькие ножницы,
Да штопор завитой.

И вдруг я вижу: девочка

Идёт по мостовой,
Мой ножик держит девочка
И спрашивает: — Твой?

Я нож беру уверенно,

Кладу в карман его.
Проходит мимо девочка,
Не знает ничего.

И грустно смотрит под ноги,

Как будто по пути
Ей нужно что-то важное
На улице найти.

Не знает эта девочка,

Что у меня в руке
Её богатство медное
В тяжёлом кошельке.

Я бросился за девочкой,

И я догнал её,
И я спросил у девочки:
— Твоё? Скажи, твоё?

— Моё, — сказала девочка. —

Я шла, разиня рот.
Отдай! Я так и думала,
Что кто-нибудь найдёт.

Булка

Три паренька по переулку,
Играя будто бы в футбол,
Туда-сюда гоняли булку
И забивали ею гол.

Шёл мимо незнакомый дядя,

Остановился и вздохнул
И, на ребят почти не глядя,
К той булке руку протянул.

Потом, насупившись сердито,

Он долго пыль с неё сдувал
И вдруг спокойно и открыто
При всех её поцеловал.

— Вы кто такой? — спросили дети,

Забыв на время про футбол.
— Я пекарь! — человек ответил
И с булкой медленно ушёл.

И это слово пахло хлебом

И той особой теплотой,
Которой налиты под небом
Моря пшеницы золотой.

Смена