Стихи… стихи… моя стихия

Опять строка легла не по фэншуй

Опять строка легла не по фэншуй.

Есть повод чудакам судачить всуе.

Но я тебя, читатель мой, прошу

Не поддаваться на искус фэншуя.

Да, гнев речей уже предслышу я,

Что мне пеняют  на корявость слова.

Но от такого (сорри) фэншуя

Становится и вправду фэншуёво.

Я вылил душу в первую строку,

Второю распахнул ворота храма.

Да, дилетант.  И хлеба не пеку.

И мне, как до небес до Мандельштама.

Претензий нет. Просты мои слова,

Я не ругаю Музу за пробелы.

И не сую укором числа вам

Чтоб Муза до конца не фэншуела.

24.09.10 16:57  Whiskey

Оставлю втуне бранные слова

Оставлю втуне бранные слова:

Стихам теперь отмена смертной казни.

Пока ещё поэзия жива,

Пусть будет много их по сути разных.

Когда вертепом сделался весь мир,

Что нас гламуром и инферно душит,

Стрельбой и сексом пачкая эфир,

В поэзии спасенья ищут души.

Ругать ли мне за неумелый слог,

Анаколуфы или катахрезы

Того, кто лучше выдумать не мог?

Кто ради строк готов хоть вены резать?

Научится со временем поэт,

Гранить строку и рифмами созвучить,

Ведь я и сам в твореньях юных лет,

Писал стихи ни чуточку не лучше.

Выводит вирши  пусть его рука,

Чем тянется к шприцу или стакану,

Поэт блуждает в рифмах пусть пока,

Чем кулаком стучать в угаре пьяном.

А симфоры ещё к нему придут,

Метафоры, умелые симплоки,

Когда он тропы выстроит в редут,

Закончатся у критиков упрёки.

 5.12.09  8:03 Whiskey

Кто виноват, что век стихов недолог?

.................... *** .......................

Кто виноват, что век стихов недолог?

Что через месяц вряд ли вспомнят их.

Тревожат редко на задворках полок

Где не один в пыли томится стих.

Хотя, читая пламенные строки,

И наслаждаясь чистотой стиха,

Понять хочу: так отчего жестоки

Те, кто и сам совсем не без греха?

Здесь кто-то сводит в цифрах счёты,

Потешив самомнение своё,

Здесь маловато дружбы и заботы,

И часто тащат грязное бельё.

Стих, знаю, без читателя хиреет,

Бледнеют строки, уплывает смысл.

И рифмы в одиночестве немеют,

И здесь за словом умирает мысль.

Сиюминутны на портале нравы

Читают то, что выложил сейчас.

Одно я знаю: как они неправы,

Когда организованно молчат.

Дарите жизнь стихам не на минуты,

Читайте их и много лет спустя,

Желанны автору рецензий ваших груды

Когда их пишете, бывая вы в гостях.

Когда ты бьёшься раненною ланью

Когда ты бьёшься раненною ланью,

Моею в миг пронзённая стрелой,

Я превращаюсь в жадное желанье,

Владеть тобой, не властвуя  собой.

24.11.09  01:41  Whiskey

Колодец памяти моей

Колодец памяти моей

С кристальною водой воспоминаний

Ты, не скупясь, сегодня мне налей

Глоток мечты в сосуд моих желаний.

Минут счастливых бережно храня,

Не расплескай души моей мятежной.

Ведь всё, что есть сегодня у меня —

О ней моих воспоминаний нежность…

18.04.09  5.55 Whiskey

"Колпак ума по брови нахлобучив"

 "Колпак ума по брови нахлобучив" -

Н.И. Козлов "Философские сказки"

"Колпак ума по брови нахлобучив"*,

В этом мире много проще жить.

В лишних рассуждениях не мучась,

Надо просто "принцип" применить.

Ум в нашей жизни заменяет Разум,

Мы путаем их часто меж собой.

И в нас Ума вселенская зараза,

Ведёт всегда с сознаньем нашим бой.

Всегда спешим, Ума надвинув шоры,

И предрассудков застегнув зипун,

Мы принципов вокруг воздвигнуть горы.

Не слышим мы мелодий  тонких струн.

Всегда на всё готовые ответы,

Карман Ума представить нам готов.

Умом не жили никогда поэты,

Душа и Разум были для стихов.

И заменяя нравственность моралью.

Нас общество кромсает "под себя"

Так вот, чтоб твою душу не украли,

Ты без Ума живи, весь мир объемля и любя.

32.07.09  10.47  Whiskey

 Примечание:

Когда ещё сон межит ваши вежды

Когда ещё сон межит ваши вежды,

И треть планеты утомлённо спит.

Я просыпаюсь заполночь как прежде,

Блаженствуя, как тайный сибарит.

Горячий душ моё изнежил тело,

Халат махровый мягкостью укрыл,

Заря  забрезжить даже не успела,

А чашка кофе будит свежесть сил.

Включаю "бук". Опять прильну к порталу,

Планеты пульс мне бьётся в монитор.

Ограничений будто не бывало,

Со всей Землёй возможен разговор.

Считал Высоцкий телевизор дверью,

Что в целый мир ему открыла путь.

Жаль не дожил, уж он то ( в это верю),

Весь интернет бы смог перетряхнуть.

Мне "бук" – портал, иных миров начало,

Осинки – Рим – Мадрид – Нью-Йорк – Париж,

Гул городов, как волны у причала…

А у меня здесь мгла струится с крыш.

И за окном на чёрный  неба купол,

Насыпав звёзд, безумствует Луна,

Да мягкий снег, кружась, ложится скупо.

Какого мне желать ещё рожна?

А мне бы строки рвать с ветвей калины

И украшать их ягодами слов,

Я к вам приду как инок из  Осинок,

С потёртою котомкою стихов.

11.12.09  7:35  Whiskey

к стихам Александра Венского – "Veliga"

Размеренно пульсирует строка,

Звучанье слов ласкает слух и душу,

Здесь необычных образов каскад,

Изящных мыслей строя не нарушит.

Здесь нет избитых и неточных рифм,

Банальных фраз, рождённых скучным бытом,

Метафор блеск, поддерживая ритм,