Стихи… стихи… моя стихия

Загадочно сверкает смыслом скрытым.

В стихе так лёгок и приятен слог,

Строка играет свежими словами.

Поэт сегодня был почти как бог,

Меня строфой чаруя вместе с вами.

Но, главное, здесь искра божья есть,

Дарящая мне свет души поэта,

Мои слова – нисколечко не лесть,

Коль вновь и вновь читать я стану это.

05.01.10  21:23   Whiskey

пос.  Осинки

Маяковскому

Привет, Владимир!

                           Не зябко тебе там

Бронзовому на  граните?

Ты – Эверест

                  над поэтским Тибетом,

русского слова хранитель.

У ног твоих

                 двадцать первый век.

Москва толпой

                             вавилонится.

Мало ли в русской

                             поэзии вех?

Но ты – Чингисхан над конницей!

Ничего, что я на ТЫ с тобой?

Ведь и верующие так ко всевышнему.

Нам ли кукситься

                             в улыбке батистовой,

чтобы быть

                   друг другом услышанными?

Знаю: ты и сейчас

                               был бы горд

гранитностью слов,

                           за сто лет шагающих.

Да что столетие?  Лишь бугор,

                         Коль впереди века ещё.

Ты из слов

           не плёл вологодских кружев,

а крылатую лошадь

                            нагайкой охаживал.

Череп твой выплёскивал

                                с кровью наружу

куски души, прострочённые заживо.

Смотри – во что

                                превратили страну

твою: в вавилонскую блудницу,

в медведицу,

                               лёгшую под Сатану,

              беременную едросопутицей.

Ах, как теперь

             пригодился б твой пыл,

плюнуть в наглые

                                      рыжие морды

тем, кто втоптал в едросопыль

                      национальную гордость.

Сегодня, по-прежнему,

                                   ты – маяк.

Спросят:

            пример брать стихов с кого?

Отвечу: поэты во всех краях

              равняйтесь на Маяковского!

10.11.11  5:31  Самара

Не путайте поэта и стихи

*** Моему читателю

 Не путайте поэта и стихи

В них строчки биографий не ищите.

В рецензиях сочувствий чепухи

Пустых "советов в жизни" не пишите.

Пишите просто: стих хорош, иль плох

Понравился вам лично иль не очень.

Иль мысль и чувства где-то между строк

Души задели струны этой ночью.

Ведь автор не просил у вас совета

Как быть ему: смеяться, иль рыдать.

В стихах лишь чувства самого поэта

И вам он их старался передать.

Порою стих совсем не о поэте,

Или совсем не от его лица.

Бывает очень многое на свете

И нам самим не ясно до конца.

В стихах ищите вы напев мелодий

Вдыхайте строки, ритм, размер стиха.

Вы то, что надо в них тогда найдёте.

И да избавит бог вас от греха…!!!

03.02.09 13.30 Dexterus

Не цепляйся к словам и рифмам

Не цепляйся к словам и рифмам,

Пропусти к себе в душу лучше,

Чтобы стих – как волна по рифам

Брызги образов сеял в тучи.

И, на строки не ставя пробы,

Ограни их в катренов алмазы,

Чтобы плакали даже снобы,

То тебе не приятно разве?

А, когда со стихом не прощаясь,

Ты его отправляешь в люди,

Добрых чувств на цветке его завязь,

Нежным плодом кому-то будет…

Поэзия – не утренний омлет

<<Ваших душ безлиственную осень

Мне нравится в потёмках освещать>>

 Сергей Есенин

Поэзия не утренний омлет,

Души животрепещущей отрада.

Не той ли мукой мается поэт,

Что в душах ваших время листопада?

Моих стихов затейливая вязь

Не тексты для молитвы и намаза,

Но емкость слова обретает власть,

Пусть даже и внимательным не сразу.

Когда-то возникает резонанс

И узнаванья маленькое чудо.

Ба, это же написано про нас,

Откуда он,  шельмец, узнал, откуда?

Поэзией творится новый мир,

Искусностью и чувствами поэта.

И лишь тогда поэт для вас кумир,

Когда о ваших чувствах песня спета.

Так пусть звучит поэзия как гимн

Прекрасному в подлунном нашем свете,

За то, что не подвластное другим,

Для ваших душ рождается в поэте.

20:57 суббота 9 июля 2016  AD  Безенчук

Поэзия теперь не ремесло

Поэзия теперь не ремесло,

Она мне лишь души моей отрада.

Пожалуй, время то теперь прошло,

Когда поэт подсчитывал награды.

Быть может, ради денег пишет кто-то,

Стихи для шлягеров, и прочие стихи,

Считает это для себя работой:

Лить в строчки горы всякой чепухи.

Я этого и раньше не умел:

Писать такое, что приятно слушать.

Всегда писал средь прочих всяких дел,

Когда мне что-то волновало душу.

Не мастер я и даже не поэт,

А строк и рифм застенчивый служитель.

Мне от моих стихов корысти нет,

Они – моя в поэзии обитель.

Читатель мой – родные и друзья,

Поймут меня и ценят не деньгами.

В них жизнь моя, любовь моя,

Мои друзья, в стихах всегда я с вами.

24/02/09 5.45 Whiskey

Поэтов не кормите колбасой

Поэтов не кормите колбасой

У них от сытости случается изжога.

Пускай поэт голодный и босой

Идёт стезёй, начертанной от бога.

Когда поэт бывает сыт и пьян,

Стихов  хороших вряд ли он напишет.

И через строчку у него изъян,

Он ритм стиха и рифм совсем не слышит.

Им плащ дервиша более к лицу,

А в руку длинный деревянный посох.

Привычны более к терновому венцу

Они весной, купаясь в ранних росах.

Оставьте музам щи и колбасу,

Голодной музе уж не до поэтов.

Тогда поэтам радость принесут

Их музы, подарив венок сонетов.

8.03.09  Whiskey

Свои стихи, я как любимых деток

Свои стихи, я как любимых деток

Пускаю жить в жестокий этот мир.

Срывает их как в осень ветер с веток

Уносит под крыльцо чужих квартир.

Мои в слова укутанные мысли,

И чувства, легшие меж строк

Кусочки и картинки моей жизни,

Раскрасившие рифмами листок.

Здесь в этих строках есть души частица

И часть меня осталась навсегда.