Стихи… стихи… моя стихия

И мне ещё, быть может, будет сниться

Другая жизнь, другие города.

Они пойдут, как калики стучаться.

Чужой души им отклик бы найти.

Идите, милые! Я вам желаю счастья,

Не потеряться в праведном пути....

13.04.09 5.38  Whiskey

Спросила ты: откуда слов созвучье

                                                            Клаве Дёминой

Спросила ты: откуда слов созвучье,

Откуда эти образы в стихах?

Смотри вот яркий солнца лучик

Дрожит, играя на цветках.

Всё то, что нас с тобою окружает,

Всё то, что можем видеть, ощущать,

Сознание словами выражает,

Их надо только  строчками связать.

Потом найти размер и ритм звучанья,

Добавить рифмы в окончанья строк,

Наполнить мыслью хрупкое созданье,

Перенести катрены на листок.

Главней, пожалуй, в стих добавить душу,

Неуловимый флер высоких чувств,

Тогда тому, кто стих твой слушать,

Почувствовать всё будет по плечу.

2.07.09  11.02  Whiskey

Что не пишешь про любовь? Клава сетует

Что не пишешь про любовь? Клава сетует,-

Обжигающей строки, страсти хочется,

Про свидания в тиши под рассветами,

Про коварную тоску одиночества.

Ах, любовь, любовь, любовь, Клава милая!

Полыхнёт она в душе вспышкой пороха,

Расцветёт пожар цветком алой лилии,

Выжигая серый быт с пылким шорохом.

Рушит старые миры без раскаянья,

Обещая на песке замки чудные.

Дом, построенный тобой, бросишь каменный,

Ради праздника любви в эру буднюю.

Видно счастье – мотылёк тонкорылышный,

На плечо присел, дыша – мимолётностью*.

Не сберёг его, – только пепел пылешный

Осыпается в ладонь серой звёздностью.

06.07.2012  21:34  Самара

* Образ счастья – мотылька заимствован

 у Ибрагима Ганнибала "Как царь Пётр арапа женил"

Это было как удар кувалдой

Это было как удар кувалдой,

Я не знал, что можно так писать!

Ветер фрака раздувает фалды

И листает старую тетрадь.

Я ошеломлён и ошарашен

Строки льются в душу словно сталь,

Значит был потерян день вчерашний,

И в груди печёт меня печаль.

Тщился я считать себя поэтом,

Думал, что могу писать стихи,

А писал в рифмованных куплетах,

Как поют в деревне петухи.

Но случайно я узнал от Ditto:

Есть в сети поэтов мир иной,

Для меня до сей поры был скрыт он,

Не прочитан и не познан,  мной.

И вот строки Фэрра и Аруны!

Плющиков, Каменская, Кротков!

Их стихи – серебряные струны,

Ураган пленительных стихов!

Калиниченко пишет про собаку,

Так, что бегут мурашки по спине.

Как в лагере носил табак он,

Мальчишкою в заправдашней войне.

Порошин про Париж и про ночное,

Дежурство, где девчонка умерла.

Ребята, что вы сделали со мною?

Готов забросить все свои дела,

Сидеть часами и вдыхать те строки,

Терзая душу сопереживать.

И приближать к себе тот мир далёкий,

Где могут так пронзительно писать.

Скажу тебе: Спасибо!  я, Учитель.

Быть может не напрасно я живу,

Заброшу фрак, надену старый китель

И к ним пойду учиться МАСТЕРСТВУ.

09.10.09  23.03   Whiskey  пос.  Осинки

Этот вечный побег от скуки

Этот вечный побег от скуки,

Мне давно уже не знаком,

Я не знаю томительной муки,

Чтоб её заливать вином.

Не ищу в этой жизни смысла,

Чтоб служить ему, словно раб.

Я дышу, существую, я мыслю,

Золотая такая пора.

Мне с собою не скучно вовсе,

От того, что свой мир сам творю,

И не страшно мне в жизни осень,

Заходить к своему сентябрю.

Я на свете достаточно пожил,

О несбывшемся чтоб не тужить,

Этот мир обнажённою кожей,

Ощущаю своей души.

И когда призовут к ответу,

Без вещей прямо в ширь небес,

Улыбнусь уходящему лету,

И останусь в стране чудес.

25.07.09 15.47  Whiskey

Я не на шутку заболел стихами

Я не на шутку заболел стихами,

Мне словно в душу влили нежный яд.

Ночами брежу давними словами,

Они во мне теснятся и горят.

И я спешу к листу у монитора,

Где мысли отливаются в строку.

Душа поёт, и ей как будто вторя,

Искрясь и множась образы текут.

Мне нравится гармония с природой,

Когда слова слагаются в стихи.

Быть может я когда-то стану "модным"

И мне за то простятся все грехи.

Что жил не так, в несовершенном теле,

Что жизнь свою растрачивал зазря,

Что много в этой жизни не успел я,

И прожил жизнь певца и бунтаря.

Стих постепенно движется к финалу,

Слегка мне жаль оканчивать его.

Перечитаю много раз сначала,

Потом пускаю "в люди" одного.

А вы, друзья, болеете стихами?

Быть может не случаен этот дар?

И в наших душах зажигаем сами

Мы тех стихов бушующий пожар?

5.07.09  15.11  Whiskey

Я стихов не пишу, а словами рисую картины

Я стихов не пишу, а словами рисую картины,

Отрывая вам мир волшебства и несбыточных грёз,

Мир живых облаков, где, на плечи надев пелерину,

Вечер в чёрный дырявый  цилиндр сыплет тысячи звёзд.

Где вздыхают дожди, что твои безутешные вдовы,

И в ночи босиком по кленовым ладошкам шуршат.

Это только для вас будет чем-нибудь сказочно новым,

Для меня же давно мир – ожившей природы душа.

Я не знаю, зачем превращаю для вас эту сказку

В мелодично звучащую, нежную музыку слов.

Может в тайне надеюсь, что хоть на чуточку ласковей

Станет мир, прикоснувшись к изящной фантазии  снов.

Я стихов не пишу, я для вас выдыхаю поэзию.