Стихотворения

У нас у всех — замах на гениальность,
Никто
   ходить не хочет в рядовых…
У каждого — своя оригинальность,
И каждый — из числа передовых…

Кому-то ж надо быть и рядовыми!

Кому-то ж — и не гениями быть —
Делами заниматься черновыми,
И не себя —
   еще других любить…

Не думая

о памятниках в бронзе,
О вечности,
   о внешности и позе,
Как лошадь, честно тяжесть жизни несть…

И вот не раз оказывалось после,

Что вот они-то гении и есть!

1965

На торпедном катере

Я стоял на торпедном наклонно.
Как в атаке, себя забывал.
Рвался катер вперед неуклонно

И залив за собой завивал,
И наклонно летели торпеды,
И стояли друзья на корме,
И прекрасное чувство победы
Возвращалось, как юность, ко мне.

1965

«Сквозь вешность, сквозь снежность…»

Сквозь вешность,
Сквозь снежность,
Сквозь бури во мгле,
Железность и нежность
Звенели во мне.
Нас жизнь не спросила,
А жизнь нам дала,
Спасибо, спасибо
За то, что была!
И было уместно
В той жизни нам быть!
И было б нечестно
Ее не любить.
Пришли мы в безбрежность,
И с первого дня
Железность и нежность

Входили в меня.
Меняется внешность
И жизни самой,
Железность и нежность
Бессменно — со мной.

1965

«Певец из Рязани…»

В Хороссане есть такие двери,

Где обсыпан розами порог.

С. Есенин

Певец из Рязани,
Любимец России,
Писал он про сани,
Про звоны осины,
Про сон в Хороссане.
А тут — Хиросима…

Душа не беднее

У нас, современных,
Ей просто труднее
В тревогах бессменных.
Она и лирична
И так же трагична,

Она безгранична —
Вобрала
   и сани,
И звоны осины,
И день в Хороссане,
И тень Хиросимы.

1962

Поэты Победы

Мы — поэты Победы,
В славе, в прахе, в пыли,
Мы — большие поэты,
От большого мы шли.
Ни Берлина, ни Праги
У солдат не отнять.
Годы нашей отваги
Под архив не подмять.
Жизнь, ты можешь жестоко
Даже нас загонять.
Но скажу тебе только:
В угол нас не загнать.
Потускнеют медали?
Их начистим опять.
Мы такое видали,

Что иным — не видать.
И
   без иносказаний,
Не с эстрад-говорильн
Мы такое сказали
И еще говорим!

Не цвели, как нарциссы,

Грудью шли против бед,
Выжигали нацисты
Нашей юности цвет.
Счет потерян
   потерям
По весне, по зиме.
А погибшим — не терем,
А холмы по земле.
Из земли,
   из забвенья
Вызывая ребят,
Как приказ поколенья,
Наши строки трубят.

1965

«Все мужество, которому когда-то…»