Вернисаж открывается утромКогда уставшая ночьУскользает из спальной комнатыНе успев одеться как следуетВпрочем, ей все равноДнем никто не увидитМешки под ее глазамиНенакрашенный фейс помятыйИ прочее, прочее, прочее... Ну а к вечеру ночь успеетВ порядок себя привестиПоест немножко морковиВыпьет стаканчик кефираЧтобы не чувствовать жаждыВо время рабочего дняТо есть... во время ночи!Да, она будет в полном порядкеПока из-под смятой подушкиНе выползет звонкое, сонное Глупое юное утроКоторое взглянет в окноС очередным изумленьемПочистит зубы халвойГлотнет кофейку на дорожкуВыкурит пачку «Pall Mall»А потом, привычным движеньем Грудей обветшалых седьмого размераИзящным качком кривого бедраИ всплеском дышащих лаком рук, Откроет опять очередной вернисаж... На границе Востока и АзииВ пяти километрах от СевераНемного южнее, чем Запад
14.07.2004
НА СТРОЙКЕ МАККАМБЕРА
Новояз КалифорнииНе подлежит осмыслениюКак ангина у маленькой девочкиВозле фонарных воротУвидела странную сценуЭлегантная леди в перловом мантоКак паук многорукий, седойСражается с мертвым червемВооружившись печалью тягучейА вокруг чьи-то лица мелькаютЭто плотники и гондольерыСмеются и тихие песни поютПотому что на стройке МаккамбераСверкающей неподалекуЗакончились краски души
ВОДА УМЕРЛА
Кажется, что вода – не водаИли – что она умерлаИ на вязкие руки чужого скитальцаПриехавшего из города МооНе проливается больше ни каплиЗагадочны преображения времениВчера пролетали резвые птицыКричали о чем-то В звонком тумане дняПоедали шашлык травянойА сегодня – только в шляпахИ в толстых бордовых перчаткахОни выходят на берегДавно им ненужной рекиГде вода – совсем не водаМашины с бессмысленным хрипом Проносятся мимо мертвой водыУже все равноКуда и зачем они едутДа и воде безразлична их гонкаПотому что она – умерлаЭто – лето. Это – июль. Почти одиннадцать вечераЭто – город, близкий ко снуБросивший в сумку дневные делаПодходит полночь в светлом плащеК тихой мертвой водеИ зажигает темную лампуПотому что Преображения времени предсказать невозможноДаже если вода –умерла.