Стихотворения

Да, иллюзия, майя — пусть, но ее текстура,
ее фактурного гобелена узлы и вены!
Мелочи, что на вид холодны и хмуры,
а на ощупь жарки, яростны и бесценны.

Наждаком шлифуют, как рашпиль, дерут безбожно
очерствевших лет чешуйчатые наплывы —
и, буравя поры, вскипает огонь подкожный,
лишь плечом коснешься шершавого тела ивы.

Да, креза, шиза, дактилоскопическое помраченье —
гладишь жирную ряску в пруду — ладонь под током!
Осязательный эрос, томительное влеченье —
визуальна гладь, а чревата тактильным шоком.

Пубертатной девой, не вызубрившей заданье,
все принять — подсказку, ласку, чужую милость,
но любить ли издали — памятью, ожиданьем —
если в кончиках пальцев любовь моя затаилась?

Непроглядный сон — смола, антрацит и деготь —
я пустую лейку отбрасываю к сараю
и, летя к тебе, никак не могу потрогать,
потому что в руки въелась земля сырая.

* * *

Нас не Эроты друг к другу бросают, а боги деталей.
Так и Гомер ремешками милетских сандалий
больше привязан ко мне, чем гекзаметром тяжким,
даже Сафо мне оставила шпильки и пряжки.

Веер кастильский купила Прекрасная Дама,
дух керосина опять веселит Мандельштама,
видит в трубу Заболоцкий небесное тело,
с лавров пустых золотая фольга облетела.

Так что, дружок, отложи свои шашни с глаголом —
ясен концепт и хорош одиночеством голым.
(Чеховым веет? Струна зазвенела в тумане?)
Сядем и выпьем за ложечку в чайном стакане.

* * *

Счастье кроится посредством ножниц, лезвия чиркнут — готов коллаж.
Что мне до царских твоих наложниц — их я наклею в другой пейзаж.

Мне же предутренний свет в окошке, искра табачная в темноте,
два чудака на чужой подложке — две аппликации на листе.

Можно свернуть его в лодку, птичку, сплавить по воздуху и воде,
в сейф запереть, потеряв отмычку, и не найти никогда нигде.

Сжечь на свече и упрятать в ларчик пепел — в карманный такой Сезам,
но отворишь — и ударят жарче в ноздри лаванда, емшан, бальзам.

Горький эфир прошибает поры — в мире, где призрачно душ родство,
держит надежней любой опоры ветреных мнимостей торжество.

А на песчаных откосах Леты крышку откроешь — пирит, слюда,
ни золотинки — но я про это не заикнусь уже. Никогда.

* * *