Стихотворения (1929)

Плохая
            погодка
                         у нас на Ламанше.
У нас
         океан
                  рукавом как замашет —
пойдет взбухать
                           водяная квашня.
Людям —
                плохо.
                           Люди — тошнят.
Люди —
              скисли.
                          И осатанели.
Люди
         изобретают тоннели.
Из Франции в Англию
                                   корректно,
                                                   парадно
ходите
           пешком
                        туда и обратно.
Идешь
           под ручку —
                               невеста и ты,
а над тобой
                   проплывают киты.
Кафе.
         Оркестр
                      фокстротит игру.
А сверху
               рыбки
                         мечут икру.
Над аркой,
                 где свет электрический множится,
лежит,
           отдыхая,
                         мать-осьминожица.
Пялятся
              в планы
                           предприниматели,—
каждый смотрит,
                           глазаст и внимателен.
Говорит англичанин:
                                 «Напрасный труд —
к нам
         войной
                     французы попрут».
Говорит француз:
                             «Напрасный труд —
к нам
         войной
                     англичане попрут».
И оба
         решили,
                      идею кроша:
«На этот план
                       не дадим ни гроша».
И
   изобретатель
                         был похоронен.
Он не подумал
                        об их обороне.

Изобретатели,
                       бросьте бредни
о беспартийности
                             изобретений.
Даешь —
                изобретения,
                                     даешь —
                                                     науку,
вооружающие
                       пролетарскую руку.

ПТИЧКА БОЖИЯ

Он вошел,
                 склонясь учтиво.
Руку жму.
                — Товарищ —
                                       сядьте!
Что вам дать?
                       Автограф?
                                         Чтиво?
— Нет.
           Мерси вас.
                             Я —
                                    писатель.
— Вы?
           Писатель?
                            Извините.
Думал —
               вы пижон.
                               А вы…
Что ж,
          прочтите,
                         зазвените
грозным
              маршем
                            боевым.
Вихрь идей
                   у вас,
                            должно быть.
Новостей
                у вас
                         вагон.
Что ж,
          пожалте в уха в оба.
Рад товарищу.—
                           А он:
— Я писатель.
                       Не прозаик.
Нет.
       Я с музами в связи.—
Слог
        изыскан, как борзая.
Сконапель
                 ля поэзи́.
На затылок
                  нежным жестом
он
    кудрей
               закинул шелк,
стал
        барашком златошерстым
и заблеял,
                 и пошел.
Что луна, мол,
                       над долиной,
мчит
        ручей, мол,
                          по ущелью.
Тинтидликал
                     мандолиной,
дундудел виолончелью.
Нимб
         обвил
                   волосьев копны.
Лоб
       горел от благородства.
Я терпел,
               терпел
                          и лопнул
и ударил
               лапой
                         о́б стол.
— Попрошу вас
                          покороче.
Бросьте вы
                   поэта корчить!
Посмотрю
                с лица ли,
                                сзади ль,
вы тюльпан,
                   а не писатель.
Вы,
      над облаками рея,
птица
          в человечий рост.
Вы, мусье,
                 из канареек,
чижик вы, мусье,
                           и дрозд.
В испытанье
                    битв
                            и бед
с вами,
            што ли,
                        мы
                             полезем?
В наше время
                      тот —
                                поэт,
тот —
          писатель,
                          кто полезен.
Уберите этот торт!
Стих даешь —
                        хлебов подвозу.
В наши дни
                   писатель тот,
кто напишет
                    марш
                             и лозунг!

СТИХИ О ФОМЕ