Стихотворения

Цветы росли в оранжерее.
Их охраняли потолки.
Их корни сытые жирели
и были лепестки тонки.

Им подсыпали горький калий

и множество других солей,
чтоб глаз анютин жёлто-карий
смотрел круглей и веселей.

Цветы росли в оранжерее.

Им дали света и земли
не потому, что их жалели
или надолго берегли.

Их дарят празднично на память,

но мне — мне страшно их судьбы,
ведь никогда им так не пахнуть,
как это делают сады.

Им на губах не оставаться,

им не раскачивать шмеля,
им никогда не догадаться,
что значит мокрая земля.

¹⁹⁵⁶

Белла Ахмадулина. Всемирная библиотека поэзии. Ростов-на-Дону, «Феникс», 1998.

* * * «О, ещё с тобой случится…»

О, ещё с тобой случится
всё — и молодость твоя.
Когда спросишь: «Кто стучится?»
Я отвечу: «Это я!»

Это я! Ах, поскорее

выслушай и отвори.
Стихнули и постарели
плечи бедные твои.

Я нашла тебе собрата —

листик с веточки одной.
Как же ты стареть собрался,
не советуясь со мной!

Ах, да вовсе не за этим

я пришла сюда одна.
Это я — ты не заметил.
Это я, а не она.

Над примятою постелью,

в сумраке и тишине,
я оранжевой пастелью
рисовала на стене.

Рисовала сад с травою,

человечка с головой,
чтобы ты спросил с тревогой:
«Это кто ещё такой?»

Я отвечу тебе строго:

«Это я, не спорь со мной.
Это я — смешной и стройный
человечек с головой».

Поиграем в эту шалость

и расплачемся над ней.
Позабудем мою жалость,
жалость к старости твоей.

Чтоб ты слушал и смирялся,

становился молодой,
чтобы плакал и смеялся
человечек с головой.

¹⁹⁵⁷

Белла Ахмадулина. Всемирная библиотека поэзии. Ростов-на-Дону, «Феникс», 1998.

СНЕГУРОЧКА

Что так Снегурочку тянуло
к тому высокому огню?
Уж лучше б в речке утонула,
попала под ноги коню.

Но голубым своим подолом

вспорхнула — ноженьки видны —
и нет её. Она подобна
глотку оттаявшей воды.

Как чисто с воздухом смешалась,

и кончилась её пора.
Играть с огнём — вот наша шалость,
вот наша древняя игра.

Нас цвет оранжевый так тянет,

так нам проходу не даёт.
Ему поддавшись, тело тает
и телом быть перестаёт.

Но пуще мы огонь раскурим

и вовлечём его в игру,
и снова мы собой рискуем
и доверяемся костру.

Вот наш удел ещё невидим,

в дыму ещё неразличим.
То ль из него живыми выйдем,
то ль навсегда сольёмся с ним.

¹⁹⁵⁸

Белла Ахмадулина. Всемирная библиотека поэзии. Ростов-на-Дону, «Феникс», 1998.

* * * «Живут на улице Песчаной…»