«Слава — это солнце мертвых».Пыль на стоптанных ботфортах,Смерти грубая печать.Сыну почв сухих и твердых,Корсиканцу лучше знать.Смуглый, он-то в этом зноеРазбирался, как никто.Припечет нас золотоеЛет примерно через сто.Фивы рядом с нами, Троя.Не похож ты на героя:Шапка, зимнее пальто.Не тянись, себя не мучь.Что ж, любил, любил я страстноВ нашей стуже из-за тучДостававшийся нечастоИзможденный, слабый луч.Ненадежное мерцаньеСквозь клубящийся туман –Нам он был как обещаньеНезакатных волн и стран.Городские расстоянья,Разбежавшиеся мысли…А тому, кого при жизниОн избаловал, томуБудет холодно в отчизнеТой, как в зимний день в Крыму.
Не так ли мы стихов не чувствуем порой…
Не так ли мы стихов не чувствуем порой,Как запаха цветов не чувствуем? СознаньеПритуплено у нас полдневною жарой,Заботами… Мы спим… В нас дремлет обонянье…Мы бодрствуем… Увы, оно заслоненоТо спешкой деловой, то новостью, то зреньем.Нам прозу подавай: все просто в ней, умно,Лишь скована душа каким-то сожаленьем.Но вдруг… как будто в сад распахнуто окно, –А это Бог вошел к нам со стихотвореньем!
Как ночью берегом крутым…
Как ночью берегом крутымСтупая робко каменистым.Шаг, еще шаг… За кем? За ним.За спотыкающимся смыслом.Густая ночь и лунный дым.Как за слепым контрабандистом.Стихи не пишутся — идут,Раскинув руки, над обрывом,И камешек то там, то тутНесется с шорохом счастливымВниз: не пугайся! Темный трудОправдан праздничным мотивом.Я не отдам тебя, печаль,Тебя, судьба, тебя, обида,Я тоже вслушиваюсь в даль,Товар — в узле, все шито-крыто.Я тоже чернь, я тоже шваль,Мне ночь — подмога и защита.Не стал бы жить в чужой странеНе потому, что жить в ней странно,А потому, что снится мнеСюжет из старого романа:Прогулка в лодке при луне,Улыбка, полная обмана.Где жизнь? Прокралась, не догнать.Забудет нас, расставшись с нами.Не плачь, как мальчик. Ей под статьПространство с черными волнами.С земли не станем подниматьМонетку, помнишь, как в Тамани?
Облаков на небе маленьких так много!..