Стихотворения и поэмы

Когда засияет моя звезда
И славы настанет эра,
И друг у друга начнут города
Меня отбивать, как Гомера.

И в Польше моих монументов число,

Как в дождик грибов, расплодится,
И каждое будет вопить село:
«Он только у нас мог родиться!» —

Так, чтобы не вздумали вздор молоть

Потомки «по делу Тувима»,
Я сам заявляю: «Гнездо мое — Лодзь,
Да, Лодзь — мой город родимый».

Другие пусть славят Сорренто и Рим

Иль Ганга красоты лелеют,
А я заявляю: мне лодзинский дым,
И копоть всех красок милее.

Там, чуть от земли головенку подняв,

Я рвал башмаки и штанишки,
И мой воспитатель, свой жребий прокляв,
Кричал мне: «Ленивый мальчишка!»

И там похитило сердце мое

Одно неземное созданье:
Сем лет белокурые косы ее
Вплетал я в стихи и посланья.

Там худшие из стихов моих

Признали без проволочки,
И некий Ксьонжек печатал их
По две копейки за строчку.

Тебя я люблю в безобразье твоем,

Как мать недобрую дети,
Мне дорог твой каждый облезлый дом,
Прекраснейший город на свете.

Да, грязных заулков твоих толкотня

И смрадная пыль базаров
Приятнее многих столиц для меня,
Милее парижских бульваров.

И чем-то волнуют меня до слез

Слепота твоих окон голых,
И улиц твоих коммерческих лоск,
И роскошь с грязным подолом,

И даже дурацкий отель «Савой»,

Разносчики и торговки,
И вечная надпись: «Мужской портной,
Мадам и перелицовки».

Старички

Глядим на улицу, на солнце
В полуоткрытое оконце.

Чужих детей целуем в щечки,

Поим водой цветы в горшочке.

С календаря листки срываем,

Живем себе да поживаем.

Госпитальные сады

Улови этот миг, этот миг несказанный.
Он нисходит обычно порой предвечерней
На воскресные улицы. Вздрогнешь нежданно,
И душа отзывается болью безмерной.

Ты увидишь людей в нищете неизбежной,

Непокой тишины, боль прощаний печальных,
И наполнится сердце усталостью нежной,
Гефсиманскою скорбью садов госпитальных.

…Бьется хриплый звонок одинокою нотой…

Смотрят гнезда пустые с ветвей почернелых.
Вдовье горе… приютские дети-сироты.
Кто-то в крепе уродливый… Дом престарелых.

Ощути этот миг… Люди ищут уюта.

Город чист и безлюден… напев невеселый
Где-то слышится… И затоскуешь ты, будто
Ученик, уходящий последним из школы.

Четырнадцатое июля