Стихотворения и поэмы в 2-х т. Т. I

Не кровь — свинец в моем усталом теле
По тесным жилам медленно течет.
Не ночь, а боль меня к моей постели,
К небытию — настойчиво зовет.

Вот навзничь, так, крестом раскинув руки.
Темнеет день в прищуренном окне,
И гонит ветерок ночные звуки
Сквозь створки окон на кровать ко мне.

За черным силуэтом богадельни,
На западе, в жестоких складках туч,
Горит последний, слабый и бесцельный,
Как я, уставший от работы луч.

Внизу, в бистро, старик считает сдачу
— О, если бы еще он выпить мог! —
И смотрит искоса, как тащит кляча
С погоста — злую тень поджарых дрог.

За этот день, за фабрику, усталость,
За старика, за черную зарю,
За то, что мне еще доступна жалость,
За жизнь, Тебя, Господь, благодарю.

[1940]

ВАРЬЯЦИИ (1–7)

1. «Одета инеем и синим льдом…»

Где стол был яств — там гроб стоит.

Г. Державин

Одета инеем и синим льдом
Казанского собора колоннада.
Прикинулась гранитным пауком
Безглазая и жадная громада.

За Волгою гуляет Пугачев,
И белые дворянские усадьбы
Среди пунцовых тающих снегов
В ночи справляют огненные свадьбы.

На берегу Невы, в дворцовой мгле
Томятся свечи, слуги и мундиры.
«Где стол был яств» — и вот уж на столе
Лежит безмолвный председатель пира.

«Где стол был яств» — слова, слова, слова.
В ночи скрежещет дверь на петлях ржавых,
И желтая, как воск, растет трава
В обледенелом капище державы.

Протяжно воет колокола медь.
Друг с другом круглые враждуют звуки.
Немыслимо дыханием согреть
Мертвеющие старческие руки.

Паросский мрамор замертво лежит
На глинистой земле глухого парка.
Кто Делию воздушную лишит
Прекрасного и светлого подарка?

2. «Над стогнами ночного града…»

…Но лишь божественный глагол…

А. Пушкин

Над стогнами ночного града,
В великолепной тишине,
Сияет лунная прохлада
И звезды блещут в вышине.

Беззвучно лапу поднимает
На пьедестале призрак льва.
Ковром серебряным мерцает
Самодержавная Нева.

Стихов прозрачных бормотанье.
И пахнет миртами гранит.
Уже на первое свиданье
К поэту Делия спешит.

И вдруг божественный глагол,
Торжественный и величавый,
Луной посеребренный дол
Обжег невыносимой славой.

Пророческая ночь гремит,
Крылами ангелов трепещет,
И голос Пушкина звучит
Во тьме таинственной и вещей.

3. «Вы сохранили, мудрые дубы…»

Да кряж другой мне будет плодоносен!
И вот ему несет рука моя
Зародыши дубов, елей и сосен.

Е. Баратынский