Стихотворения. Книга стихов

Есть ещё наглецы из числа недобитых,
Не ушедшие в землю, где травы — взасос...
Да за что же наносят такую обиду
Корневым вожделеньям родимых берёз!

И смеются, и дышат, не чувствуя меры,

Над бестактной строкой протирая штаны.
Не хватает им, что ли, прекрасных примеров
Так удачно умерших талантов страны?

На посмертную корочку члена союза

Как им было бы лестно смотреть с высоты!
А они вместо этого балуют с музой,
Да терзают гитары, да портят холсты.

А спросите по чести, чего они ищут —

Так и сами не знают до белых волос...
До чего же без них недостаточно пищи
Для гражданского чувства газетных полос!

А они бестолковые свищут мотивы,

Биографии портят едой и питьём,
И живут, и живут... Если все будут живы —
То скажите на милость, куда мы придём?

Кем шпынять молодых возомнивших поэтов,

Чьими датами жизни тиранить ребят?
Вы дурили — ну ладно. Забудем про это.
Помирайте скорее, и всё вам простят!

1989 Кембридж

КОПЧЁНЫЙ ЧАЙНИК

триптих

1

Так вы жили, весело старея,

О копчёный чайник руки грея,
Ярче всех базарных леденцов —
Дерзкий сброд бездомных мудрецов
В мишуре и рвани кружевной,
В запахах дорожного зверинца —
К вечеру: неузнанные принцы,
По ночам: — Куда тебе со мной?
Белый ворон завтра засмеётся,
Новый город гомоном детей
Вам укажет, из чьего колодца
Напоить усталых лошадей.
Вы пройдёте.
Выгорят афиши.
Вами бредившие сорванцы
Выйдут в люди. Ваши бубенцы
Не изменят мира. Тише... тише.

2

Девочка, куда тебе со мной?

Опадают рёбра балагана.
Наши женщины стареют рано.
Ни одной счастливой. Ни одной.
Не смотри на вышитые шали
И на блёстки потного седла!
Наших женщин столько обижали,
Что у них улыбки, как смола —
В рот вкипевшая. У них румяна —
Щёки выели, а дети — грудь.
Я тебя бросаю — без обмана.
Я снесу пощёчину. Забудь.

3

Если есть на свете Божий рай

Там теперь мой старый попугай,
Пол-Европе нагадавший счастье,
Оскорбивший все мирские власти
Бранью на несчётных языках,
Захрипевший на моих руках,
Не жалевший больше ни о ком:
Лишь меня назвал он дураком.

1989 Париж

«Вот и печка нагрета, и мать не корит...»