Стихотворения том 1 (СИ)

И нужно ль туда добираться,

Беспутностью дел разрушая спокойствие тех,

Уже сочленённых в кольцо межпланетного братства, Отвыкших от грязи, скрывающей лик Красоте?

Пожалуй, не стоит бессмысленно пялиться в звёзды!

Нельзя человеку, приникшему к этой Земле,

Глотать пересыщенный цветом и красками воздух

И плавать разнеженно в том ароматном желе.

Когда-нибудь… да!

У столетий немеряна скорость,

Молекулы Веры не чахнут птенцом в скорлупе –

Земля отмахнётся от грубых военных опорок,

Зарыв томагавки под плоский валун на тропе.

Тогда и помчится земной космолёт к Волопасу, Минуя Плутон и давно покорённый Нептун,

Да жаль, никогда не смешаться мне с дружеской расой, Внеся своё семя в невиданную Красоту!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Паруса у времени не штопаны,

Время не имеет якорей,

Можно мчаться вдаль за Пенелопою

Мимо звёздных, гулких батарей!

По воде минуты не рассыпаны,

На волне мгновений не собрать,

Под земными тоненькими липами

Жизни неземная благодать.

Вечен круг преобращений заново,

Умер я и снова я живу,

И потомки сыплются Тарзанами

С юных лип в зелёную траву.

Жизнь – мгновенье…паруса у времени

Тряпкой не полощут по воде…

Я уйду, останется горение,

Руки протянувшее к звезде.

Не горенье, так искра, влюблённая

В Пенелопу вечности людской!..

Жизнь моя, а я к тебе с поклонами –

Не уйди в забвенье НИКАКОЙ!

«»»»»»»»»»»»»

Пишите, люди! Откровенье лечит…

А там, вдали, у временной петли

Нам улыбнётся искренне Предтеча

Прочувствовав сознание Земли.

Пусть говорят, что лоб Сократа выше,

Нам тоже лбы не нужно занимать!..

Пишите, люди, мы так мало пишем,

Что нелегко самих себя понять…

«»»»»

Свидетельство о публикации №110053104185

Хранилище 15

Игорь Белкин

Не ругайся, товарищ далёкий,

Близкий, тоже не очень ершись,

Если плохо я вылепил строки,

Значит, чем-то мешала мне жизнь!

Завлекая читателей в сети

Безразмерно-безмерной любви,

Я пытаюсь их всех переметить,

Поделив на «чужие-свои».

Слышишь, друг, на твоём перекрёстке

Сотни авторов, тысячи книг,

Сделать выбор не очень-то просто,

Слишком разные духом они.

Впрочем, если ты сам человечен,

Не шагаешь по спинам чужим,

То душевный покой обеспечен

В этом мире хотя бы двоим...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Последними днями командует август,

Листает беззвучные строки поэм,

В них сердце не тянется на переплавку,

Зачем ему осень, скажите, зачем?

Там ночи прохладны и дни безотрадны,

Там грозы ярятся и молнии жгут,

А дождь из души вымывает парадность

Расцвеченных августом терпких минут.

Над полем летят голубые зарницы,

Над лесом купается в небе луна…

Как быстро кончаются в книге страницы,

А в новых страницах не те имена.

Но дело не в этом, простите, не в этом!

Жить можно повсюду, где люди живут,

И плыть через осени в новое лето,

Да жаль, что друзья не со мной наплаву.

За них бы Харону отвесить пощёчин,

А лодку его, продырявив – на дно! –

И вновь убежать в августовские ночи,

И пить, хохоча, разливное вино…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

От умных разговоров устаю,

От глупых восстанавливаюсь духом –

Не оттого ли, что судьбу свою

Всегда считал не больше, чем прорухой?

С хохочущим над раною – легко,

С рыдающим над ссадиной – неловко,

Перед Сократом проще быть горшком

Или статистом из киномассовки.

Что может дать шагавший по тропе

Мне, продиравшемуся бездорожьем

До вывихов, до треска на стопе

Чертовски огрубевшей толстой кожи?

Да ничего!

Пустая болтовня,

Схоластика из книг умельцев слова,

Пытавшихся запрессовать в меня

Отброшенные мной первоосновы.

Напрасный труд!

Но всё ж пыхти, собрат,

В невольном хомуте неполномочий,

А я не буду дёргаться назад

Среди своих, жизнь повидавших, строчек…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Писать бы о том и об этом,

Да время не ладит с поэтом,

У них расхождение взглядов

На жизненные рулады.

Пропеть бы хорошую песню,

Да, право, поэт не кудесник,

Отцветшие блеклые ноты

Звучат безо всякой охоты.

А так всё прекрасно и мило,

Чем нужно, судьба одарила,

Не выхлестала долголетье

Своей сыромятною плетью.

Пиши!

А перо выпадает,

А сердце вращает педали,

Стекая бесцветно и ломко

В ненужные людям потёмки.

И всё же, кудрявясь беззубо

Напитанным осенью чубом,

Поэт лихорадит аорту

Привычным ему дискомфортом.

Ночь катится шаром по суше,

Дымок сигареты бездушен,

Слова апатично ложатся

На тени от стрелок…

Двенадцать…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Мне ничего, сударыня, не нужно,

И нет желанья памятью своей

Перечеркнуть вертлявую окружность

С нанизаными бусинками дней.

По кругу жизнь и по спирали время…

Виток к витку – и снова времена

Заполыхали порохом полемик,

Какой должна быть нищая страна.

Я не философ, мне себя не втиснуть

В среду прожжённых догмами людей,

Не сочинять посредственных записок

С коротким резюме, кто есть злодей.

История, и та вершит лукавость,

Меняя мненье через сотню лет,

В венки тиранов впутывая славу,

Обожествляя сущность непобед.

Отставленные в угол транспаранты

Не выпадут никак из полусна,

В котором веры розоватый бантик

На лацкан пристегнула мне страна.

И, напевая прошлые романсы,

Молчу плотвой и пену не гоню:

Какие лица в нынешнем пасьянсе,

Какие блюда в нынешнем меню!

Сударыня, они неотличимы

От погребённых обществом вождей

И, собственно, поможет ли наш климакс

Поверить вновь рубиновой звезде?

Да-да, НАШ климакс!