Стихотворения том 1 (СИ)

Должна быть со мной единой

Связана пуповиной!!!..

Только напрасно трачу я

Сердце своё незрячее…

Там, где царит Неведомый,

Не управляют бедами

И похвалы не сеют

Обществу фарисеев,

И выжигают с копотью

Просьбы мои и хлопоты…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

И скучно и грустно...

Собаке бы руку подать,

Да нет её рядом...

Сижу я отшельником в келье

И летопись чту со славянскою записью дат,

С пергаментной правдой, которую мыши изъели.

Хранитель архива угрюм и небрит, и космат,

Он полностью вжился в профессиональную тогу

И наш диалог насыщается древним «весьма»,

«Зело» и «дерьмо», и, простите, забытое «погань».

Гуляет кошак по бетонному полу...

Улю!

Он шорохи ловит ушами, торчащими квёло,

С хозяином вместе деля на «люблю-не люблю»

Чиновничьи души, исторгшие жар или холод.

Молчат фолианты, смакуя столетнюю пыль,

Сантехники грязь выгребают совковой лопатой...

История-мать, и за что я тебя полюбил???

Возможно, за то, что всегда на кресте ты распята...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Бродяжка-осень стихами дышит,

Внося разлады в теченье строк,

Но мне волненье её превыше,

Чем равновесья глухой поток.

Пусть продолжают по листьям щёлкать

Живые капли живой воды,

Не соловьём мне, так перепёлкой

В октябрь сеять свои следы…

А строчкам тесно жить на бумаге,

А строчки рвутся куда-то ввысь,

Но ограничен я в каждом шаге

Тобой, несведущая жизнь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Смешная жизнь, смешные люди

И сам я донельзя смешон,

Когда, потея и верблюдясь,

Себя врезаю в грань времён

Со всеми вместе… а на грани

Туманны наши имена

И водкой плещется в стакане:

А не пошли бы вы все НА…!

Иду, не стискивая лобик

Ни мыслью, ни рукой своей

И не владеют страх и робость

Безумным скопищем людей.

Они случайны на планете

И я случайность и полынь,

И веселимся мы, как дети,

Не признающие святынь…

Смешная жизнь смешной игрушкой,

Но жить-то хочется всерьёз,

Не падая под равнодушность

Шумящих надо мной берёз…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Чудеса… и осень лаской,

И волнение в груди…

Это присказка, а сказку,

Жизнь, попробуй-ка, найди!

За порошей тени лета,

Декабри за сентябрём,

Много в сказках неответов,

Исполнений – днём с огнём…

Не ворчу, не напираю,

В рог бараний день не гну,

Осень выдалась сырая,

В ней не угадать весну.

Воротник плаща под уши,

Шляпу чуть не на глаза,

Никому не влезть мне в душу,

Я в землянке партизан.

Если сказка… что там сказка,

Вон их сколько на пути,

То ли детскою раскраской,

То ли яблочком в горсти!

Не для жизни, для забавы,

Для прочтенья в темноте!..

Чудеса не стукнут в ставень,

Снова присказки не те…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

С утра шагнувший за багет

Из галереи сна и неги

Сентябрь похож на лисий след

По свежевыпавшему снегу.

Ещё светило не взошло

И даль туманная пастельна,

Зато всё близкое светло

И многогранно, и модельно.

Бери этюдник, наноси

На холст рябиновые кисти,

Недвижимые на оси

Земного шара-модерниста!

Покой, покой – и тишина,

Не резаная на квадраты

Виденьями дурного сна

На разметавшейся кровати.

Часы показывали пять,

Но час опять скользнул лисою

И никогда не наверстать

Мгновений, пахнущих росою;

Минут без звуков и теней,

Не связанных в необходимость

Метаться на дорогах дней

Земным усталым серафимом…

“”””””””””””””””””

Испугавшись вида крови

Не своей, чужой, чужой,

Можно совесть подготовить

К столкновению с бедой.

Прокатиться мимо, мимо,

Рук не пачкая ничем,

Замотав прыщи экстрима

Белой марлей на плече.

То, что было не со мною,

Не моё – и пусть летит

Время птицею шальною

По соседнему пути!

Для чего мне эти взгляды

С переломной болью глаз,

Снившейся сто лет мне кряду

И не в профиль, всё анфас?

Я беду чужую знаю,

На руках её качал,

Сукровицу пеленая

Без присутствия врача!

А привыкнуть слабовато

И зажмуриться невмочь –

И бывалого солдата

В хрипоту вгоняет ночь…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

День отсвистел на флейте,

Насытившись сполна…

Налей-ка, друг, налей-ка

По стопочке вина!

Давай махнём за время,

Идущее вперёд,

Давай простимся с теми,

Кого никто не ждёт!

По памяти скребницей,

По горлу матерком…

Мне будущее снится,

Но я с ним не знаком.

И ты его не знаешь,

И в суете сует

Рисуется по краю

Наш общий силуэт.

Но ведь мы жили, жили,

Лопатили года

До выдоха, до жима

Куда-то в никуда.

Да, жизнь порой фальшива,

Но мне ли обвинять

Историю за взрывы

С осколками в меня?

В тебя такой же мерой…

Налей, дружок, налей,

Сегодня вечер в сквере

Значительно светлей;

Есть килька на закуску,

Полтавская кольцом,

А мы махнём по-русски

И хрупнем огурцом,

И шрамы перегладим,

И просто помолчим

За всех, живущих рядом,

Не перетёртых в дым…

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Преломлённый призмой ночи,

Свет из космоса летит

Миллиардом синих точек

С неизвестностью орбит.

Там, где таволга по пояс,

Где жемчужная роса,

Мчатся кони к водопою

Сквозь земные чудеса.

Звонко цокают подковы,

Искры брызгами летят…

И не нужно хмурить брови,

Это летний звездопад!

Это белое томленье

За чернильной пустотой,

Это боль по воскрешенью

За волшебною чертой.

Через два часа рассветом

Затушуется канва

С миллиардом точек света,

Не прорвавшихся в слова;

В те, что я в скрижали века,

Поднатужась, не врубил --

Это трудно человеку

С ограниченностью сил...

Прозрачен мир при взгляде с островка,

Отрезанного морем от плевка,

От выстрела, гремящего в упор

В незащищённость рёбер или штор.

Никто не обращает звёзды в тьму,

Но трудно Робинзону одному!