Стикс

– Это ваше дело.

Он получает жетончик и идет в кассу, где вносит на счет деньги. Больше ничего не может сделать для Зои.

В следующий раз он останавливает машину возле почтового отделения. Говорит уже другой девушке:

– Я хочу отправить заказное письмо.

– Отправляйте.

Он покупает конверт, ручку, тетрадку, идет за столик. Садится, вырывает лист в клетку и долго думает. Потом пишет: «Дорогая Зоя…» Нет. «Любимая…»

После чего рвет листок пополам. Он не следователь Мукаев, увы. Но он любит тридцатипятилетнюю женщину, мать двоих детей, один глаз у нее карий, другой голубой. Любит, и все. Но не надо никому об этом говорить. И ей тоже. Так Зое будет легче пережить его исчезновение. Ничего не стоит писать. Нет таких слов. А у него, Ивана Саранского, уж точно нет.

Он заворачивает сберкнижку в два листа бумаги и запечатывает конверт. В графе «Обратный адрес» пишет домашний Руслана Свистунова. Тот все поймет и разберется. Отдает письмо девушке.

– Если надо доплатить за вес…

– Надо. – Она называет сумму и лепит на конверт марку.

Он чувствует в душе пустоту. Все. Отрезано. Получит Зоя письмо или не получит, уже без разницы. Все, что следовало, он для Зои и Головешек сделал. Из здания почты выходит Иван Александрович Саранский. Он едет в свой дом.

Интересно, где Ольга? Там? Или все-таки ушла? Последний раз они разговаривали по телефону, она все на что-то намекала. А из-за чего они поссорились в то роковое утро? А, уже не важно. Пока он ехал в Горетовку, к матери, готовил гневную обличительную речь. Но все еще можно исправить, ведь Ольга тех слов так и не услышала.

У ворот его особняка стоит машина: огромный джип с тонированными стеклами. Алексей Ладошкин решил навестить жену хозяина в его отсутствие. Интересно послушать, о чем они говорят?

Свою машину он бросил на дороге, зашел в дом с черного хода: под ковриком возле двери всегда лежал запасной ключ. Ольга часто теряла ключи. Но в дом он вошел не сразу. Почему-то вспомнил события восемнадцатилетней давности, сцену в дровяном сарае и замялся на крыльце. Вошел на цыпочках, стараясь, чтобы дверь не скрипнула. В кухне прихватил нож и так же, на цыпочках, прокрался к гостиной.

Замер у двери, прислушался к их голосам. Быть может, он ждал, что Ольга окажется именно такой женщиной? Даже хотел этого? Она стала бы очередной жертвой. Рано или поздно это случилось бы. Но, может, она вовсе и не такая? Она его не использует, как все. И не изменяет при этом. Она его искала, ждала.

– Ну где он может быть, Леша, где?! Снова отключил мобильник!

– Я тоже в неведении. Появился в офисе, странный, чужой. Вроде он, а вроде и не он. Сказал: автокатастрофа. Он тебе не звонил?

– Звонил. Но все очень странно. О потерянной памяти говорил. Ничего, мол, не помню.

– А ты… Знаешь о лаборатории?

– Ха! Знаю ли я о лаборатории! Я только и слышу в последнее время: лаборатория, лаборатория! Он же помешался на своих экспериментах! Все твердит, что это Нобелевская премия!

– Может быть, он газу надышался? – предположил Леша Ладошкин. А парень не дурак.

– С какой стати?

– Эти изобретатели все, как один, чокнутые. Энтузиасты. Решил поставить эксперимент на себе. Взял да и…

– Хорошо бы! – вырывается у Ольги. Потом она спохватывается: – А что я с этого буду иметь? Сижу здесь как дура уже второй месяц. Одна. Все чего-то жду.

Мгновенная реакция Ладошкина:

– Ну уж одна! Оленька, милая, я же здесь, с тобой… – и добавил что-то совсем тихо. Потом Ольгин смешок:

– Но я хочу хоть что-то получить за те годы, что с ним прожила. Какую-то компенсацию. Я столько вложила в этот дом! Мебель, отделка…

– Не надо жадничать. Ты получишь свою компенсацию. Формула… Я имею в виду газ. Эксперименты Ивана. Это должно немало стоить. Если он и в самом деле потерял память… То все это по праву наше.

– И… сколько?

– Не знаю, милая. Но если ты мне доверишься… Я готов о тебе позаботиться.

Снова короткий Ольгин смешок:

– Так ты любишь меня, что ли?

– Милая, я готов взять на себя твои проблемы, а это гораздо ценнее.

– А… если он вдруг вернется?

– Иван давно уже нам не нужен. Ни мне, ни делу. Нужна только формула.

– Ты его убьешь, да?

– Не я.

– Ну понятно… «Вчера в своей машине в упор расстрелян из автоматов…» – и снова короткий Ольгин смешок. Почему он раньше не замечал, что у нее неприятный смех? – Во всяком случае, ты гораздо нормальнее. Меня достали эти его эксперименты. По горло сыта. Послушай, а ты-то женишься на мне? Если я отдам бумаги?

– А он почему официально не зарегистрировал ваши отношения?

– Не знаю. Все тянул. Приглядывался ко мне.

– А чего к тебе приглядываться? Тебя надо… – снова короткий смешок и сопение. Нет, причмокивания, хотя…

– Постой…

– Да чего там… Иди сюда…

– Не мни блузку. Дай сниму.

– Фу-ты, черт! Какой дурак все эти крючки придумал? Я про твой лифчик…

– Ай!

– Тише. Сладенькая моя…

– …милый… как хорошо!

Так же на цыпочках он попятился от двери в холл. Ну почему ему так не везет? Вернее, везет. На таких женщин. Всю жизнь убивать их, что ли? «Я старше тебя, урода, на…» Урода. Он никогда от этого не избавится. Что бы ни делал. Никогда.

Закат