Сто стихотворений

Всегда у жизни на пиру
Ищи родства, а не различья.
Весною в утреннем бору
Прекрасна песенка синичья.

Прекрасны сосны в полный рост,

Отрада для души и взора,
И шелест падающих звезд
В лесные полные озера.

Прекрасен мудрый путь зерна,

И солнца вечный свет прекрасен.
Прекрасна песня, что верна
Труду, который не напрасен.

Прекрасны чистый купол дня,

Земля полдневная и воды,
Где всё и все — твоя родня,
Твоя ответственность свободы.

Прекрасен майский соловей,

Прекрасна тень его ракиты —
Весь мир, который ждет твоей
От самого себя защиты!

1973

Письмо в Михайловское

С. Гейченко

Мела Зима, и Лето пело,
Пестрела жизни кутерьма.
Наверное, влюбленность в дело
И есть Поэзия сама.

И подвиг жизни ежечасный,

Поверх насмешек и зевот,
Вдруг, в некий миг, вершиной ясной
Встает из будничных забот.

Перемешав событий числа

В один-единственный успех,
Судьба, исполненная смысла,
Преображается для всех.

И в одинаковость пейзажа

Привносит личный колорит.
И даже времени поклажа
Надоедать не норовит.

И снег Зимы и песня Лета

Переосмыслены в тиши.
На них оставлена примета
Твоей возвышенной души.

И превращается соседство

В родство с поэзией родной,
Где в самом деле цель и средство
Есть суть гармонии одной.

Где удивительное — рядом,

Для всех открыто и равно,
Где мир твоим обласкан взглядом,
В мои глаза глядит давно.

Где мы с тобой застынем снова

В лугах, молчание храня,
Услышав пушкинское слово
Под синим колоколом дня.

1973

«Еще полночные светила…»

Еще полночные светила
В короне неба не горят.
Еще возвышенная сила
Любви — не источает яд.

Еще я жду весны, как блага,

Как теплой влаги семена.
Еще всей белизной бумага
В двойную рифму влюблена.

Еще не замыкала круга

Тоски скептическая цепь.
Еще в крови — гуляет вьюга
И зацветает маком степь.

1973

Порой мне кажется

Душа моя — всего игрушка
Какой-то страсти неземной.
Глаголом вечности кукушка
Перекликается со мной.

И запах земляники, сладок,

Отстаивается в лесу.
И, как разгадку всех загадок,
Я тайну сам в себе несу.

1973

Утром

Откос татарником зарос,
И легкий звон колышет лето,
Рожденный в завитках волос
Сережками из бересклета.

И этот звон живет во мне,

Как самой первой страсти нота.
А что ты делаешь вовне
Моей судьбы — твоя забота.

Ты для меня всегда как сон,

Который я в рассвет оправил.
Останься в музыке времен,
Как исключение из правил.

1973

Полдень