Сто стихотворений

А лжи недолго править миром.
Пусть правда ложь бросает в дрожь.
Пусть только временным кумирам
На их погибель служит ложь.

И Пушкин знал, как при Пилате, —

Ему за все держать ответ.
Знал, что за слово правды платит
Своим изгнанием поэт.

Словесный мусор гонит в Лету

Волна упрямого стиха.
…Сейчас в Михайловском лето,
И зноен день, и ночь тиха.

И я не вижу святотатства

В том, что на пушкинском лугу
По старому закону братства
Тебя не вспомнить не могу.

Давно со мной живет твой голос,

Еще с мальчишества. Не раз,
Ликуя, веруя, кололась
Моя душа о твой рассказ.

И строй твоей высокой речи

Как бы на новую ступень
Над чередой противоречий
Благословлял идущий день.

И он был строгим до предела,

Ложился лугом под косу.
И мгла ненастная редела,
И пела иволга в лесу.

А что касается изгнанья,

То лучше многих знаешь ты:
Изгнанье Пушкина — признанье
Его чистейшей правоты.

1967

Красивое утро

Мне приснилось, что ты погибала,
Но на помощь меня не звала.
За хребтом океанского вала
Грохотала беззвездная мгла.

Ураган, разгоняя воронку,

Захлестнул полуостров на треть.
«Подожди! — закричал я вдогонку. —
Мы ведь вместе клялись умереть».

И проснулся. И как бы украдкой

Оглянулся в тревожной тоске.
Ты дышала спокойно и сладко
На моей занемевшей руке.

И доверчивость легкого тела,

Как волна, омывала коса.
А за окнами пеночка пела,
И со стекол сходила роса.

1967

О чем мне думалось во ржи

Как жарко пахнет рожь в июле,
Как дружно колосится рожь!
В тоске стрекоз, в шмелином гуле
Ты в наливную рожь идешь.

Идешь в зеленую траншею,

Где зноем дышит благодать,
Где колос к колосу — по шею
И горизонта не видать.

Качнулось облако гусыней.

Тропа замкнулась, как силок.
Тебе в глаза синеет синий,
Как откровенье, василек.

Зеленым усом колос колко

Прошелся по твоей щеке.
Перебежала перепелка
Через тропу невдалеке.

И над тобой стрижи, как пули,

Мелькнули через зыбкий зной.
Как жарко пахнет рожь в июле
Истомой зрелости земной!

Как светел мир! Как воздух сладок!

И ты его захлёбом пьешь.
И нет обид. И нет загадок.
Есть только зреющая рожь.

1967

Очень грустные стихи

Любови Джелаловне