Сто стихотворений

Посмотри, как тихо позолоту
Август рассыпает на полях.
Аисты готовятся к отлету.
Ласточки сидят на проводах.

Созреванья легкая усталость

У самой природы — погляди.
Милая, нам многое досталось,
Многое осталось впереди.

Небо выше и просторы — шире.

Наше поле в скирдах золотых.
Самая большая радость в мире —
Это делать счастье для других.

От всего, что в этом мире скрыто,

Против нас готовится в тиши,
Самая надежная защита —
Ясное спокойствие души.

Я тебя за тыщу верст услышу,

Звонкой песней отзовусь в ответ.
Ласточки воротятся под крышу,
Аистов придумает поэт.

1953

Янтарь

Кусок промытый янтаря,
Веселый, как заря,
Вчерашний выбросил прибой
В подарок нам с тобой.

Прозрачный, как цветочный мед,

Он весь сквозит на свет.
Он к нам дошел, к другим дойдет
Сквозь сотни тысяч лет.

Он выплыл к нам с морского дна,

Где тоже жизнь цвела,
А в глубине его видна
Застывшая пчела.

И я сквозь тысячи годов

За ней готов в полет:
Узнать, с каких она цветов
Свой собирала мед.

Я жизнь люблю. Она рассказ

Развертывает свой.
И как мы счастливы сейчас,
Лишь знаем мы с тобой.

Теперь уже не наугад,

Наш опыт разберет —
И что такое в жизни яд,
И что такое мед.

Любовь. Ее не взять годам

И силой не сломать.
Я сам, я сам ее раздам,
Чтобы опять, опять

Она на радость молодым

В прожилках янтаря
Сквозь сотни лет пришла к другим,
Живым огнем горя.

1953

«Я воевал, и, знать, недаром…»

Я воевал, и, знать, недаром
Война вошла в мои глаза.
Закат мне кажется пожаром,
Артподготовкою — гроза.

На взгорье спелая брусника

Горячей кровью налилась.
Поди попробуй улови-ка
И объясни мне эту связь.

Года идут, и дни мелькают,

Но до сих пор в пустой ночи
Меня с постели поднимают
Страды военной трубачи.

Походным маршем дышат ямбы,

Солдатским запахом дорог.
Я от сравнений этих сам бы
Освободился, если б мог,

И позабыл, во имя мира,

Как мерз в подтаявшем снегу,
Как слушал голос командира,
Но что поделать — не могу!

Подходят тучи, как пехота,

От моря серою волной,
И шпарит, как из пулемета,
По крышке дождик проливной.

1955

«Нынче осень, как поздняя слава…»