Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Земля – ничтожная песчинка
Меж бесконечности полей,
А я на ней – как на тропинке
Ползущий рыжий муравей.
Как муравей, на палец хилый
Попавший почему­то мой,
Мечусь я через мир постылый, –
Недоуменный и немой.
То за идею уцеплюся,
То идолов сжигаю злых,
То в пропасть черную качуся
Утопий диких и смешных.
Что делать? Как остановиться
На пыльном, выбитом пути?
Как бы на миг один забыться –
И от себя в себя уйти?
Скатись, как семечко с летучкой,
В сухую чернозема щель,
И орошенный белой тучкой,
Как цепкий взвейся в небо хмель.
Смирись и созерцай природу,
Свисая с каторжной стены,
И вымысли себе свободу,
Бессмысленные грезя сны.

ОТДЫХ

На бушприте косом сижу я,
Следя за тем, как водорез
В волну врезается, ликуя,
Сверкая красками небес.

Там, сзади, – якорные цепи

И кубрик грязный моряков,
Там капитан кричит свирепый,
Там много всяческих оков.

Но я над головой Медузы

Вишу, схватившись за бушприт, –
Легки последние мне узы,
В душе моей волна кипит.

Я чайка белая, на сьесту

Спустившаяся на фрегат,
Я не прикован больше к месту,
Я белым тучам – белый брат.

VIALE MILTON 3

Налево – длинная аллея,
Направо – Фьезоле вдали,
Напротив – сад, оранжерея,
Да облачные корабли.

В восторге от небес картины,

Рукой махнешь – и вмиг корабль
Оставит синюю пустыню,
Опустит пред окошком трап...

И я веду свою голубку,

Забыв про жизненный ярем,
На фантастическую рубку,
Где перед нами нет дилемм.

Корабль уносится по ветру,

На юг, на север, – всё равно,
Лишь бы не слышать нам Деметры,
Лишь было бы не так темно.

Иллюзии лишь достоверны

Для нашей творческой души,
Мелодии поток размерный
В манящей голубой тиши.

КИПАРИС

Как меч из вороненой стали,
Он в сочную поднялся синь,
И птицы Божии летали
Вокруг него среди вершин.

В земле глубоко рукоятка

Его бесчисленных корней,
И дремлет он темно и сладко
На склоне многобурных дней.

Как кисть гигантская, он пишет

Иероглифы в синеве.
Как бог гранитный, сонно дышит, –
Чернее тени на траве.

И скоро он умрет наверно,

И ароматных сто досок
Напилит плотник суеверный,
И четок выточит венок.

Всё – из земли, всё снова в землю

Недоуменное уйдет, –
За красоту наш мир приемлем,
За черный в синеве кивот.

НА ПЕРЕПУТЬИ