Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Текут года, как Днестр родимый,
В необозримый океан,
И след моей слезы незримой
Давно простыл. Как истукан,
Стою я над потоком горьким
Людских, неосушимых слез,
И глаз мой, мраморный и зоркий,
Устал от беспрестанных гроз.
Нет никакого избавленья,
Нет никаких уже Мессий,
Всё – непонятные явленья
Необуздаемых стихий.
И можно ль жалких насекомых
Двуногих осудить всерьез,
Преступною судьбой ведомых
Превратных, злых метаморфоз?
Я истуканом стал курганным
Над протекающим Днестром,
Я облаков полетом странным, –
Торжественным небес пером, –
Вселенной тайны исчерпавший
И атомов круговорот,
Я – нищий духом, я упавший
У рая запертых ворот.

ВДВОЕМ

Темно вокруг. Чуть брезжит в щели
Окошка мертвый лунный свет.
Ни стен не видно, ни постели,
Как будто ничего уж нет.
Как будто бы на дне могилы
Мы вечность целую лежим,
Чужие возрождая силы,
Как пни, гниением своим.
И страшно, страшно... Но целуя
Вблизи проснувшуюся руку,
Я чувствую, как жизнь, ликуя,
Смертельную врачует муку.
Проходит вмиг в душе тревога
Пред тайною метаморфоз,
Дыханье чувствуется Бога,
Благоуханье алых роз.
Упали стены, мрак поднялся,
Как черный занавес над сценой, –
И океан заколыхался,
Сверкающий жемчужной пеной.
Но даже он успокоенье
Дает нам, лишь пока вдвоем
Мы жизнию всего творенья
В ограничении живем.

ЭСКИЗ

Черный ослик, красный воз,
Красный, красный, как огонь.
В небе белый – среди роз –
Облачный вздыбился конь.
Мужичонка без сапог
Перед возом семенит,
Несуразно так убог,
Что за сердце ущемит.
Как прекрасен этот воз,
Красный, красный, как огонь, –
Живописней летних роз.
Как прекрасен этот конь
Облачный на бирюзе,
Мужичонка как хорош
На серебряной стезе, –
Медный весь, как старый грош!
Склоны всюду, лес олив, –
Пепельное серебро,
Ослик черный как счастлив,
Хоть и вылезло ребро
У него кой­где в шерсти:
Солнце есть и в ноябре.
Всё счастливей мы в пути,
Чем в прокиснувшей дыре.

ТЕЛО

Смотря в зеркальные витрины,
Я с удивленьем облик свой,
Как будто бы портрет старинный,
Рассматриваю вновь порой.
Какие странные морщины,
Какой потешный задран нос:
Ущелья, взрытые лощины,
Размытый временем утес.
Зачем мне здесь мотор духовный,
Заржавленный давно от лет?
Зачем походкою неровной
Плетусь я через столько бед?
Ведь эта хрупкая машина
Мне вовсе не была нужна:
Как в тучах синяя вершина,
Я жил для облачного сна.
Но блеск гармонии бездонной
И ритм восстановляют вдруг
С природою всегда свободной
Магический духовный круг.
И образы, слагаясь в ямбы,
Как капли чистые – в ручей,
В душе рождают дифирамбы, –
И я совсем, совсем ничей.
1946

ДОЛИНА СМЕРТИ