Столб словесного огня. Стихотворения и поэмы. Том 1

Аллея Мильтона, как лента
Асфальтовая, под окном
Уходит вдаль до Агригента,
Что за морем спит вечным сном.
Другой ее конец под гору
Взвивается из бирюзы,
Где очарованному взору
Из чистой выстроен слезы
Грааля храм необычайный.
Пустынен нынче Монсальват,
Манящий облачною тайной
В малиновый подчас закат.
Два полюса суровой жизни:
Христос распятый, Дионис,
А посреди людские слизни,
Толпа голодных, злобных крыс.
Аллеей молодых платанов
Обсажен необычный путь,
Под ними речка из тумана
Струится. Тишина и жуть!
Я у окна стою часами,
Глядя на близкий Монсальват,
Хоть уношусь подчас мечтами,
Как золотистых туч брокат,
В дорийские над морем храмы,
Как маятник туда, сюда
Качаясь, скучной жизни драму
Вновь забывая иногда.
Я крестоносец запоздалый,
Я воскрешенный древний грек,
Я слова мученик усталый,
Я одинокий человек.

ЛЕТНИЙ ПОЛДЕНЬ

В полумраке свежем келья.
Мертвый на стене Христос.
Нега праздного безделья.
Жизненный исчез вопрос.
На комоде книжки сказок,
Гримм, и Андерсен, и Тик,
В рамках много грустных глазок,
Розы милой светлый лик.
Старенькие акварели.
Portovenere. Паранцы.
Сам я у морской купели.
Агавы и чаек танцы.
В полумраке всё чуть видно.
Мир сокрыт за жалюзи.
Ядовитая ехидна
Осталася позади.
Рядом в маленькой гостиной
За игрушечным столом,
Сказкой занята старинной,
Розочка строчит пером.
Афанасьев наш не Тацит,
Кесарей в нем страшных нет,
От него никто не плачет,
Русский в нем мужик­поэт.
Солнца золотые пальцы
Пишут пропись на стене.
Все заполнены уж пяльцы,
Я читаю как во сне.
– Солнышко, мой брат, ты право,
Важен лишь иероглиф,
Жить для сказки наше право:
В душах создается миф. –
К переводчице иду я,
Чтоб поставила печать
На уста мне поцелуя,
Чтоб не зная мира знать.

КАК БУДДА

Под развесистым платаном
Бронзовый в киоске Будда,
В созерцаньи неустанном,
Смотрит на святое чудо:
На живот, заплывший жиром,
На пупок свой материнский,
Что однажды с целым миром
Связывал, как исполинский
Мост, невинного младенца
С азиатскими глазами,
Мирового страстотерпца
С непросушными слезами.
Погруженный в созерцанье,
Он пупок соединяет
Снова с Матерью созданья,
Он, не зная, снова знает.
В парке нашем я, как Будда,
На зелененькой скамейке
Созерцаю Божье чудо:
Каждый созерцаю клейкий
Лист на тополе высоком,
Каждую в эфире мошку,
Каждую с червонным оком
Выползшую на дорожку
Ящеричку или тучку.
Но пупок мне уж не нужен:
Женину целую ручку
Я, когда мой дух недужен,
В темные гляжу ей очи,
Как в небесные колодцы:
В них природы средоточье,
В них идеи путеводцы.
И покой нисходит в душу,
И, как Будда, всё я знаю,
И гармонии не нарушу,
И слова в стихи слагаю...

ОРФЕЙ СРЕДИ ЭРИННИЙ