Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 2

Или хипповая Кэт тоже в этом замазана. С чего бы ей быть такой щедрой? «Перестань… ты нас выручил…». Если забрать деньги с моего храпящего тела руками своего бойфренда, то она ничего не теряет.

Лучший вариант — пообщаться с брюнеткой наедине. Раскрыть все карты… расставить все точки…

Но это не сейчас. В настоящий момент меня больше тревожит, что «нашего» книголюба Серёжи до сих пор нет. Его место тоскливо пустует. Достаю из кармана листок в клеточку с криво написанным телефонным номером. С тоской оглядываю площадь. До появления первых мобильников ещё два десятилетия.

— Вон будки телефонные стоят, — машет рукой Женёк. — И народу почти нет.

«Почти», это три человека. Один внутри и двое снаружи. Раньше я не понимал смысл слов «Что переждать не сможешь ты, трёх человек у автомата». Их можно ждать целую вечность.

Сама будка похожа на ростовой сейф с толстыми двойными стёклами. Внутри, если что, можно держать оборону от превосходящих сил противника. Это сейчас и происходит. Телефон оккупировала пухлая блондинка средних лет. Она настолько плотно заполнила пространство внутри, что кажется, будка немного узка ей в бёдрах.

У женщины всё в порядке с математикой. Если платишь один раз, а время неограниченно, то нужно выжать из звонка всё возможное. Несмотря на звукоизоляцию наружу доносятся отдельные фразы: «Леночка, ты сейчас умрёшь!».

— Может, постучать? — советует стоящий прямо передо мной пенсионер с редкой бородкой.

— Стучали уже, — говорит интеллигентного вида мужчина с большой проплешиной на макушке.

— И как? — не унимается дедок.

Вместо ответа, мужчина поднимает руку и стучит в дверь. Блондинка окатывает его возмущённым взглядом и разворачивается спиной и внушительным задом.

Рядом с будкой у бордюра сидит на корточках пацан лет пяти. Он катает по асфальту маленькую синюю машинку. Подхожу к нему и сажусь на корточки.

— Мороженое хочешь?

— А у тебя есть?

Очередь равнодушно наблюдает. В наше время меня бы уже в полицию сдали, за то, что с посторонним ребёнком заговорил. А здесь народ непуганый, про маньяков не слышали. Потому и резвился здесь Чикатило и прочие товарищи. Спокойствие большинства важнее жизни отдельных неудачников.

— Мороженого нет, но есть деньги. — показываю ему двадцатикопеечную монету.

— Я без мамы не пойду, — рассудительно заявляет он.

— И не нужно, — поддерживаю. — С мамой сходи, и она тебе купит.

Очередь прислушивается.

— Вон ларёк стоит, — подхватывает вдруг дедок, — Попроси маму, тут идти две минутки всего. А мороженое вкууусное… — причмокивает он.

— Так вам позвонить надо? — догадывается умный ребёнок.

— Надо, — кивает интеллигент, — сильно надо.

— Две порции, — заявляет пацан.

— Да хоть три! — радуется дедок.

Оба мужчины лезут за кошельками.

— Мам! Мама!!! — разбогатевший пацан колотит в дверь будки, — пойдём домой, я писять хочу!!

— Ох, ты горе моё! — подхватывается мамаша, — ты же ходил недавно?! Я же тебя спрашивала?!

Она выкатывается из будки, хватает чадо за руку и удаляется, цокая каблуками. Будущей строитель российского капитализма гордо шагает рядом с ней. Будущее страны в надёжных руках.

— Молодой человек, — говорит интеллигент, — спасибо вам. Если вы недолго…

Он делает приглашающий жест. Дважды упрашивать меня не надо.

— Алё, кто это? — голос букиниста кажется помятым.

— Это Алик, Альберт, я вам книги привожу, — говорю тихо, не веря в звукозащитные свойства будки.

— Кто? — хрипит трубка? — Я не могу. Ничего сегодня не могу.

— Ты дома?

Идиотский вопрос, когда звонишь на стационарный телефон. Я его всё-таки задаю. В ответ гудки.

— Пошли, — хватаю Женьку за рукав.

Есть люди с географическим кретинизмом. У меня была такая знакомая. Она могла заблудиться в собственной квартире. Я обладаю противоположным качеством. Один раз побывав на месте, я практически всегда могу его найти. Может это какая-то «шишка расстояния», как у перелётных птиц.

Так что к дому книголюба мы приходим, почти не заплутав. Колотим в дверь. Женька, войдя во вкус, ногами.

Вид у хозяина квартиры ещё хуже, чем голос. Мятая и незастёгнутая рубаха навыпуск. Вполне приличные штаны с ширинкой нараспашку. Один тапок. Очевидно, что мы его подняли. Вероятно, не с кровати.

Смекнув в чём дело, отправляю Женьку за пивом. Он возвращается быстро. В руках две бутылки жигулёвского. Рюкзак подозрительно оттопыривается и позвякивает.

— Повезло, — говорит.

Пиво строгие советские продавщицы алкоголем не считают, поэтому на возрастной ценз смотрят сквозь пальцы. На кухне следы загула. Потемневшие дольки яблока, заветренный сыр, остатки киевского торта. Нахожу относительно чистый стакан и приступаю к медицинским процедурам.

После первого вливания к больному возвращается дар речи.

— Слонимский заходил, — сообщает он, — с барышнями. Диссертацию защитил по Маяковскому.

В голосе причудливо смешаны зависть и презрение к конъюнктурщику Слонимскому. Барышни во всём этом тоже играют какую-то роль. Похоже, наш подпольный миллионер решил произвести на них впечатление. Получилось или нет — он сам не помнит.

Выкладываем из рюкзака пятнадцать томов «Заповедника», ещё понемногу Ахматовой и Блока