Стоп. Снято! Фотограф СССР. Том 3

— Смотри-ка, а Митрич-то расцвёл, — говорит мне вышедшая дома мама. По утрам она забегает перед работой, чтобы переодеться и, несмотря на все мои протесты, приготовить мне завтрак.

— А что, раньше он, что ли, таким не был? — удивляюсь.

— Да уж несколько лет, как из своей каморки почти не вылезал, — говорит она. — Слухи ходили, что запил сильно, а тут погляди-ка, орёл! — она смотрит в спину мужчине.

Митрич хоть и раскачивается из-за хромоты, словно моряк в шторм, но решительно и боевито шагает вдаль по сельской улице.

— Красота-то какая, — поднимает она глаза на нашу новую кровлю, а потом неожиданно добавляет: — Надо Сергею Владимировичу при случае спасибо сказать. Надо же, сдержал обещание.

Я при этих словах аж закашливаюсь.

— Не торопись только, — говорю. — Пускай закончит сначала, а потом уже можно и благодарности высказывать.

— И то верно, — говорит она. — Ты когда на работу-то собираешься? А то мне тут твоя мадам столичная уже все жилы вытянула. «Ой, как же так, а где же Алик? Что же он на больничном, а дома нету?» — умело передразнивает она высокий голос Подосинкиной.

Редакторшу она недолюбливает. По-прежнему не может простить ей того, что я предпочёл несерьёзную профессию фотографа поступлению в политехнический институт и учёбе на инженера.

— Завтра, — отвечаю, — как раз сейчас больничный пойду закрывать, а завтра на работу.

— А не рано? — тут же начинает волноваться мама. — Точно уже зажило всё? А то ты вечно торопишься.

— Точно, мам, — убеждаю её. — Вот, смотри, всё заросло и ничего не болит.

Я для убедительности несколько раз поднимаю руку вверх. Действительно, не болит. У матери Кэт золотые руки, несмотря на все её прочие недостатки.

— Ну хорошо, — с сомнением кивает она. — Но ты всё равно у доктора спроси, вдруг ещё рано.

— Спрошу, — я целую её в щеку. — Иди уже, а то на репетицию опоздаешь.

В больнице я вновь удостаиваюсь внимания лично главного врача Константина Мельника. Тот при виде меня расплывается в улыбке. Ни дать ни взять добрый доктор из детской книжки.

— Всё у вас прекрасно, — осматривает меня он. — Старайтесь в ближайшем будущем избегать серьёзных нагрузок, чтобы рану не тревожить. Сегодня можно снять шов. Поставьте печать в регистратуре, а ко мне загляните через пару недель. Посмотрим, как у вас проходит процесс заживления.

Он прищуривает глаза, потом возвращается к столу за очками и уже внимательно осматривает мой шов.

— А это, простите, кто вам делал? — спрашивает он.

— Это в областном центре, — говорю. — Рана стала кровоточить, пришлось к врачу обратиться. Доктор Силантьева шов делала, если вы знаете, о ком я.

Мельник забавно поджимает нижнюю губу. Выражение у него не то удивлённое, не то завистливое.

— Как не знать, — говорит он. — Вы что же с ней, знакомы?

— Даже чай пил, — неожиданно для себя сообщаю я.

Мимика Мельника меня настолько забавляет, что я не могу отказать себе в удовольствии полюбоваться новой гримаской.

— Вот как, — дёргает он подбородком. — И что же она вам сказала относительно вашей раны?

— Восхитилась уровнем оказанной мне помощи.

От того, чтобы передать слова Силантьевой про сельских коновалов, я разумно воздерживаюсь.

— Надо же, — радостно вспыхивает Мельник. — Очень, очень приятно!

— А можно мне больничный понедельником закрыть? — спрашиваю. — Что мне завтра в пятницу один день перед выходными на работе делать?

— Нельзя, никак нельзя, — Мельник качает головой. — Порядок он для всех един. Что значит на один день? Срок больничного истёк. Значит, вам нужно на работу.

Завтра мне край необходимо относить объектив Виталику Терентьеву и забирать обратно свой магнитофон.

Я и так задержал технику на один лишний день поверх трёх обещанных, чтобы использовать телевик при макросъёмке. Не так чтобы это было сильно необходимо, но мощный, словно телескоп, объектив выглядел чрезвычайно внушительно.

Я надеялся впечатлить профессора Аникеева для того, чтобы выбить у него какие-нибудь преференции на будущее.

Ну что же, если больничный не дают, придётся искать другие способы, как задержаться с выходом на работу.

Вернувшись домой, я замечаю у калитки незнакомый автомобиль. Автомобилей в Берёзове в принципе немного, поэтому появление каждой машины не проходит незамеченным, а уж тем более такой.

Лада третьей модели блестит, словно её отполировали, чтобы сфотографировать в журнале «За рулём». И номер весёлый: «88-88 БЛА». Догадываюсь, кто ко мне пожаловал, хотя я не ожидал гостя так скоро. Видимо, хорошо подгорело у товарища, раз он сорвался в такую даль.

— Алик, это ты? — слышу мамин голос. — Проходи на кухню. Тут к тебе люди приехали.

Голос у неё веселей, и сама мама сияет улыбкой, хоть её, судя по всему, сорвали с репетиции.

Люди тоже присутствуют в единственном числе. Владлен Игнатов сидит за столом. Вслед за автомобилем его внешний вид также подчёркивает абсолютно неформальный, можно сказать, светский характер его визита.

Он одет в белую рубашку поло с синей полосой и весёлым якорем, вышитым на кармане, и фирменные джинсы и кроссовки. Никакой официальности. Этакий рубаха-парень, свой в доску.