Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца

Ночь…
Блаженно пьян и одинок
На Золотой Горе в своей кибитке-мазанке
Я поднимаю пиалу пурпурного гранатового мусалласа —
Вина Двух Миров —
И пью за моих ушедших… оттрепетавших …
Отпевших… опавших… отгулявших друзей…
Вечнохмельных… вечнокурчавых от любви ко всем живым на земле…

И вдруг…

На заброшенной тропинке
К моей, забытой Богом и людьми, кибитке,
Где бродят… томятся только голубоглазые цикории
И целительный тысячелистник золотится…

Вдруг голоса весёлые ликующие вешние колышатся…

И смех хмельной родной знакомый
Многодальных другов моих слышится…

Да…

Это Батур… Хабиб… Марат… Роберт… Борух….
Это они пришли Оттуда…
К моей трухлявой… согбенной кибитке
Из Садов Адама — Евы вечных…упоительных…

Ах! Как долга Дорога их…

Ах, как они устали… притомились…
Чтобы меня печального утешить … исцелить… развеселить…
Как в дни безумные… младые…

Ах! Есть такое на земле одиночество бездонное,

Где только мёртвые… воскресшие
И могут оживить живого…

И вот Они

Сошли по Млечному Пути,
Который тихо опустился
На глиняную крышу моей мазанки убогой…
Как по Небесной Лестнице,
Кишащей звёздами…

О, Боже!..

О, Господь!..
Зачем Ты сохранил меня до этих лет…
Ведь древние мои сосуды
Не выдержат … не вынесут…
Такой зачеловечьей встречи…
Такого упования… свидания…
Такого ликованья запоздалого…
И неизбывного грядущего Прощания…

Ах, ночь…

Ах, сон…

И я проснулся…

Утром ранним…
И на бухарском древнем столике моём
Шесть ещё дышащих пиал…
И кувшин мусалласа…
И он был полн… был густ…
А стал пуст…

А я был — пуст…

А стал — полн…
Ойххх…

И над кибиткою моею

Ещё не утихают…
Тают голоса,
Как Млечный Путь…

Январь, 2021

Мальчик-подснежник

Дервиш сказал:
— Весной на горных дорогах
Кишлачные голодные мальчишки
Продают первые цветы, подснежники и тюльпаны…

Жаль первоцветы беззащитные…

Жаль голодных мальчишек…
Их должна кормить пшеница,
А не подснежники и тюльпаны
Быстровянущие … быстроумирающие…

Горные цветы — предвестники Рая

Земные звёзды Аллаха…
Да…

Но вот старуха в голубом чекмене бухарском,

Странном средь диких… плывущих
гор,
Стоит на горной тропинке
И протягивает мне букет свежесорванных
подснежников:
— Путник, возьми эти цветы…
Без денег…
Они росли на скале…
Их собрал мой внучёк…
Но сорвался…
Помяни его…
Только что мы его похоронили
На высокогорном мазаре…
Ближе к Богу…

Его звали Бойчочак —

Мальчик-подснежник…

Но я жду следующую весну,

Когда выйдут подснежники…
И он с ними…

Январь, 2021

Детство поэта