Страсти лебединого болота

все в понтах, а вкуса- ни на грош.

Слухи ходят как там было дело

(написать-так вышел бы роман):

пена от искусства захотела

нуворишам облегчить карман.

Галерейщик, критик и мошенник

даже не прикрыв бесстыдных глаз

сняли как-то с писсуара ценник

чтоб загнать дороже в сотни раз*.

Все узнали с этого момента:

будь хоть унитаз, хоть гуанó-

ежели лежит на постаменте,

значит — очень ценное оно.

Бездари ходили в хороводе,

радостно плясали гопака:

можно не работать на заводе,

и валять до смерти дурака.

Не учись- зачем таланту ксива?

Сляпай что угодно, не тяни.

Критик-друг придумает красиво

объясненье для любой фигни.

Опустели скобяные лавки.

Брали все — от сеялок до клизм.

Тридцать богачей погибли в давке –

покупали «концептуализм»

Сладких сказок пестрые буклеты

перегородили неба синь.

Слава! Слава критикам-эстетам.

А искусству старому — аминь!

***

* Марсель Дюшан «Фонтан» (1917)

Страшилки

Love Story

или «Дважды майская ночь»

Там, где кладбища начало,

где разрытая могила,

Смерть однажды повстречала

молодого некрофила.

В камуфляже был в зеленом,

элегантен, словно денди.

Пах тройным одеколоном,

и слегка паленым бренди.

Вот мужчина настоящий!

И на теле все при деле,

а глаза его маняще

ярче южных звезд горели.

Знал слова и выраженья,

что любая б уступила.

Нет для женщины спасенья

от такого сексапила.

На луну собаки лают,

пахнет прелью земляничной.

Часто ночь бывает в мае

сладкозвучно-романтична.

И по этой-то причине

лунный свет людей тревожит.

Тянет женщину к мужчине,

и мужчину тянет тоже.

Тянет Фурманова к Анке,

Дон-Жуана к Анне Донне,

мавра тянет к мавританке,

и попутно — к Дездемоне.

Совершенства в мире мало,

и на солнце тоже пятна.

Вот и Смерть не устояла

что в такую ночь понятно.

Смерть смотрела, словно дура

Некрофил глядел дебилом…

В этот миг стрелой Амура

Их сердца Любовь пробила.

И, не тратя ни мгновенья

на «Спасибо!» или «Здрасьте!»

Смерть, без всякого стесненья

предалась любовной страсти.

Факты отрицать нелепо:

раз уж было, значит — было.

Там, в уютном тихом склепе

Смерть любила некрофила.

В склепе было очень мило,

и вдвоем совсем не тесно.

Им вовсю луна светила,

соловьи им пели песни.

И, от страсти их друг к другу,

как от тока, в самом деле,

Светлячки по всей округе

на фиг вдруг перегорели.

Вторя их лобзаний звуку,

в добрых снах, как в пасторали,

дети нежно Бяке-Буке

грудь мохнатую сосали.

Так что верьте, иль не верьте,

но рассказ мой — без обмана.

И любовь — сильнее смерти!

Слово в том эротомана!

Через год бродил устало

некрофил по той сторонке.

Видит вдруг: скелетик малый

и бензопила в ручонках.

Тут луну закрыли тучки,

гром ударил, дождь закапал,

а скелетик тянет ручки

и пищит с восторгом «Папа!»

В этот миг у некрофила

в сердце будто вбили шило.

Совесть в нем заговорила

и инфарктом оглушила.

Не спасли уже таблетки

Пять бригад реанимаций…

Вот чего бывает, детки,

если не предохраняться!

Ужасная история

накануне Рождества

Черной ночью гроза бушевала впотьмах.

Гром рычал и сверкали разряды зарниц.

Люди в страхе дрожали в убогих домах,

на коленях стояли и падали ниц.

В детской спаленке маленький мальчик лежал.

И как все он боялся до спазмов нутра,

и зарылся в подушку, и тоже дрожал,

и молился, чтоб смог он дожить до утра.

Вдруг настало затишье, и шепот в тиши

зазвучал. Леденящими были слова:

— Мальчик, мальчик, я встала уже. Поспеши.

Ты обязан сказать, где моя голова.

И забилось сердечко в груди у него,

холодела, в предчувствии страшном, душа:

что хотело то шепчущее существо

от него, от него, от него, малыша.

В черных тучах сверкнула зарница, бела.

Громыхнуло. И шепот как зуд изнутри:

Мальчик, мальчик, вот в город уже я вошла.

Говори, где моя голова, говори!

Мальчик молча лежал, как убит наповал,

лишь глазами в испуге на окна косил.

Если б мог, он бы встал, маму с папой позвал,

только встать у него уже не было сил.

Вновь зарница, и грохнул раскатисто гром,

снова шепот загробный раздался в ночи:

— Мальчик, мальчик, уже захожу я в твой дом.

Где ж моя голова? Говори, не молчи!

Желтоватым свеченьем сквозь стену прошло

нечто жуткое, будто гниющая слизь

и шагнуло по комнате так тяжело

что, казалось, все страхи в единый сошлись.

И под тяжестью чьей-то скрипели полы

и сосульки повисли над каждой стеной

И заполнили страшные тени углы.

Снова в комнате шепот поплыл ледяной:

— Мальчик, мальчик, не ты ли лишь из озорства

склеп мой вскрыл и похитил богатство моё?

Говори же скорей, где моя голова!

Так тоскливо в могиле мне быть без неё.

Тут малыш, на кроватке привстав заблажил:

— Погляди, мертвечина, как слаб я и мал.

Не зорил я ни склепов ничьих, ни могил

и голов никаких я из склепа не брал.

Стен от инея мигом очистилась гладь.

Шепот тише звучал, улетая во тьму:

— Ну не брал и не брал. И чего так орать?

Обозналась. Бывает. Другого дожму.

И затихла, умаявшись, в далях гроза

И блаженно окутала мир тишина.

Мальчик взял узелок*. Развязал и сказал:

— Дура! Мне голова, может, больше нужна!

* узелок — сумка в виде свёрнутой материи, подвешиваемой на палке

Пародии

Вересковые смеси

На балладу Маршака «Вересковый мед»

Очень страшно. Нервных прошу вкурить и не читать.

Балдежные растворы

придуманы давно

Варили мухоморы,

и пиво, и вино.