Стражи Красного Ренессанса

Внезапно стража ослепил луч прожектора — это один из левимагов завис над поверженным "Тацумаки".

— И что он означает? — Джохар зажмурился. Очень хотелось поговорить напоследок о чем‑нибудь стоящем, или хотя бы просто о чем‑нибудь приятном, но уж точно не лицезреть вэков и не дрожать перед их пушками.

— Это Эмилиано Сапата. Я выбрал его имя, дату рождения и дату смерти, сеньор.

— Интересный выбор.

— Да. Это ведь он сказал, что лучше умереть стоя, чем жить на коленях, — из голоса юноши улетучилась дрожь. Очевидно, его волновали подобные темы, и сейчас он, казалось, забыл про то, что в его положении думать нужно совсем о другом:

— Моего деда тоже звали Хорхе, и он всю жизнь гнул спину на Корпорацию и им подобным. И ничего взамен не получил.

Свет прожектора перестал слепить, и Джохар приоткрыл глаз. С левимага на канатах спускались два силуэта — наверняка, полузомби в экзоскелетах. А на мониторе мелькали цифры:

"98… 97… 96…"

— И ты решил, что будешь другим. Один мой друг, его звали Влад, — Джохар бесстрастно наблюдал, как вэки отцепляют канаты, — говорил, что эти слова, про жизнь стоя и смерть на коленях, принадлежат Долорес Ибаррури. А он, в отличие от меня, знал историю народных и антинародных движений… хороший был парень, черт возьми… надеюсь, он мертв…

— На самом деле, их много кому приписывают, сеньор. Хосе Марти, например, или даже французскому актеру Гарри Бору. А вообще еще Тацит писал, что достойная смерть лучше постыдной жизни.

— Как ты думаешь, они сами пришли к таким выводам?

Махмудов смотрел, как вэки не спеша двигаются в направлении подбитого плазмострела.

"Не успеют, — решил Джохар, смотря на экран, — ни хрена они не успеют"

"55… 54… 53…"

— Наверное, сами, — сказал парень после недолгой паузы.

— Конечно, сами, — согласился страж, — если человек стремиться к свободе, он всегда до такого додумается. Ведь так? Знаешь, Хорхе, как нас в интернате учили коллективному через индивидуальное?

Джохар не дождался ответа и продолжил:

— Запускают тебя, восьмилетнего пацана, в класс. На доске написано: "два умножить на два равно и прочерк". И учитель говорит тебе, нацарапай‑ка мне, малыш, правильный ответ. Ты подходишь к доске, а весь класс кричит: "Пять! Пиши пять!", или: "Три! Три! Это же очевидно, неужели ты такой дурак!". И ты стоишь с мелом в руке, и пальцы твои дрожат, и ты начинаешь сомневаться, а действительно ли дважды два четыре? И тебя так и подмывает вывести пятерку, тройку, или что там еще кричат. А ведь ответ может быть только один, и он у тебя в голове, а не в глотках подсказчиков. Четыре! Ты должен нарисовать четверку, вопреки всему и всем! Вот так нас учили! А знаешь почему? Учитель нам говорил: "Вы должны мыслить независимо. И мысля независимо, вы станете коллективом, потому что дважды два всегда четыре, и вас это будет объединять". Так же и Сапата с Тацитом…

— Здорово, сеньор… правда, здорово…

Послышался режущий уши скрежет — вэки пытались открыть дверь плазмострела. Джохар посмотрел на экран:

"12… 11… 10…"

— Бывай, Хорхе, — сказал страж, — было интересно с тобой побеседовать.

Вэки, наконец, смогли открыть дверь. Свежий воздух ударил Джохару в лицо, но он уже был далеко отсюда. Играла музыка Шумана, цвели тополя, и яркое небо радовало глаз. Страж шел по аллее навстречу Стоящим насмерть. Его ждали Площадь Героев, Зал Славы и Богиня с мечом. Теперь он, конечно же, достоин попасть в Асгард.

"3… 2… 1…"

Неожиданно Джохар услышал голос Хорхе. Он обернулся и увидел улыбающегося парня.

— Да, — сказал страж, — теперь ты мой вечный попутчик.

— Y ahorita mismo vamos para casa, — произнес Хорхе. — Viva la Republica del Norte!

Раздался взрыв, и они окончательно проснулись.

Глава 14

Марк Верзер и национальный вопрос

24–25 августа 2091 года

Наверное, Фуэрте — Рока был счастливым городком. Он умер, в отличие от Детройта или, скажем, русских деревень, всего лишь за три дня. Без медленной и мучительной вековой агонии, без спазмов и метастаз. Без обливающихся кровью сердец, созерцающих необратимое увядание всего того, что было так дорого. И не найдется тех, кто на старости лет, сидя в кресле — каталке, рассказывал бы внукам о прекрасном детстве, проведенном в ныне покойном Фуэрте — Рока. Ни один его житель не выжил. До сих пор, спустя почти двадцать лет после трагедии, здесь, прямо на потрескавшемся асфальте, лежали человеческие скелеты. Восемь тысяч не погребенных тел. И никому не было до них дела, разве что только ветру, забредающему с Великих равнин на пустынные улицы. Лишь он один пытался хоронить погибших, бросая едкую пыль на бренные останки.

"Да, — подумал Марик, — Фуэрте — Рока счастливый город. Но только не его обитатели".