Стрелкотня

И чё делать?

Шумахер заканчивает возиться с нивой, садится внутрь, не закрывая дверцы, заводит мотор…

– Са-ань!

– Чё, Славян?

– Ты ща в какую сторону?

– А чё? Подбросить куда?

– Да к этой, «Фабрике». Ну, к заводу бывшему. Нас с Андреем.

– А-а, вы как обычно, – ухмыляется Шумахер, демонстрируя сколотый зуб. – Клуб юного киллера?

Внутри неприятно ёкает. Сом перебирает усами где-то на дне.

– Сань, выручишь?

– Да не вопрос! Я сам, считай, туда.

И вот тут-то наконец звонит телефон.

– Славян, – командует голос в наушниках, – на выход с вещами!

Ну наконец-то!

– Уже! Ты где?

«В каких фоллаутах тебя носит, дорогой?»

– Вытряхаюсь… Мотик?

Сколько надежды в этом голосе… Полчаса назад спросить не судьба была?

– Не… Мёртв.

В наушниках на несколько секунд воцаряется гробовая тишина, буквально кричащая об Андреевом отчаянии. Слава философски пинает пяткой мотик и, наконец, отрывает зад и топает к ниве. Когда тишина готова лопнуть незлым матерком на мироздание, Слава сообщает в трубку невозмутимо:

– Я тут Шумахера тормознул. Он в ту сторону едет. Подбросит… – Слава кидает задумчивый взгляд на экран и решает придать немножко ускорения товарищу: – Тебя где носит-то? Он ща свалит!

«Ща сваливающий» тихо ржёт на заднем плане.

– Две минуты! – в голосе у Андрея горячая мольба. Ага, судя по звукам – несётся бегом.

– Ну две так две. Давай. – И Слава не может удержаться и не добавить: – А то он время засёк.

И обрывает звонок, потому что Саня ржёт уже в голос, неприкрыто.

Слава пожимает плечами и, обойдя машину, забирается на заднее сиденье в ожидании друга. Чего ржать, разговор как разговор – ну, и немного мотивирующих психологических манипуляций.

Всё как обычно.

Самый обычный день, в общем.

Самый обычный день. Глеб

«…Нет, в чатике писать не вариант. И вообще писать такое – как-то тупо. Надо подойти вживую и сказать… Вот сегодня так и сделаю. Приду пораньше, и прямо перед занятием… Да, кстати, пораньше!»

Глебка поспешно выныривает из пучины мыслей и бросает взгляд на часы: время, время, время…

Уф, время – в норме. Особенно учитывая, что до «точки» – на колёсах. Можно выдохнуть, потянуться и начать спокойно собираться.

К сборам Глеб подходит крайне ответственно.

Любимый ножик-«парамилю» в специальный карман на шортах, фонарик в подсумок на поясе, кобура на месте, по карманам жилетки в строго определённом порядке рассовываются два твикса, жгут-турникет, «пакет перевязочный индивидуальный», таблетница, стрелковые очки, телефон в противоударном чехле…

Нет, Глебка не на войну и не на необитаемый остров выживать собирается. Так, самый обычный, каждодневный, можно сказать, набор. Ну, не считая пустой кобуры.

Ладно, последние штрихи – капюшоны футболки и жилетки один в другой, кепку на голову, придирчивый взгляд в телефон в режиме селфи-камеры, потом, на всякий случай, ещё в зеркало… Сегодня надо выглядеть безупречно.

«Мдя… видок у вас, товарищ! Только на аватарку и ставить – людей пугать…»

Оранжевая футболка, серо-коричневые (вообще-то эта расцветка называется «тундра») шорты и жилетка… и камуфляжная кепка ни к селу, ни к городу. Глеб раздосадовано её снимает, приглаживает вечно лохматящиеся тёмные волосы, вздыхает тяжко… и быстренько нахлобучивает обратно. Зато – любимая.

В глубине души Глеб немножко верит, что она приносит удачу.

– Ну что, принц, готовы? А то карета подана, кони запряжены…

В зеркале позади Глебки появляется Лена, «квалифицированный специалист личной охраны с двумя международными сертификатами, и никаких тётьЛен, ясно?», и Глебка, отчаянно фальшивя, напевает под нос: «Ещё была солистка Леночка, та, что училась на год младше…»

Лена слегка морщится и неодобрительно спрашивает:

– Благоверный мой научил, что ли?

– Ага, – не задумываясь, сдаёт Глебка Серёгу, водителя и, по совместительству, Лениного мужа, с потрохами.

Лена печально вздыхает, но никак не комментирует.

– Всё собрал? Ничего не забыл? Мачете? Огниво? Сигнальное зеркальце? Ракетницу? Портативный гранатомёт?

– А гранатомёт-то мне нафига?! – почти обижается Глебка.

– Ага, значит, по остальным пунктам возражений нет…

– Лен! Ну я же не того… не маньяк! И вообще, гранатомёта у меня – нету!

– Судя по тону, тебя это искренне огорчает… Ладно-ладно, не бурли, я пошутила. Надо же было за фальшивое исполнение легенды русского рока как-то отомстить?

– Шуточки у вас, сударыня… – Всё ещё хранящий мрачно-обиженное выражение лица Глеб поправляет кепку и двигает мимо Лены на выход.

– С кем поведёшься, мой принц, с кем поведёшься. Так, телефон не забыл?

– Не забыл.

– Вот и не забывай. – Лена невозмутимо протягивает Глебу его же телефон.

– К-какого?! – Глебка хлопает по карманам, не доверяя глазам. Нет, действительно, в жилетке – нету.

– Вы, принц, после того как на себя налюбовались, телефон на тумбочку положили, а не в карман. Увлеклись… пением.

– Лена-а… – стонет Глебка, поспешно убирая телефон.

– Кому «Лена», а кому с телефона трек твоих перемещений пишется. Так что будь добр, не теряй… и не теряйся. Шеф нам этого немножечко не простит. Тем более сегодня у него важные переговоры, нечего его волновать.