Строки Из Жизни (СИ)

О, виртуальное мировое блаженство, пожирающее обыденность, и растворяющее без остатка кости реальности!..

В реальности нам даны две России.

Одна - телевизионная, где есть справедливый президент и по-отцовски заботливый премьер-министр, где решаются все проблемы и наказываются все преступники, где всё правильно, дальновидно и взвешенно, где растут ВВП, зарплаты, и пенсии, где хохочущий электорат не чает души в правителях, и всё дурное от избытка благодарных слёз мгновенно преобразуется в радужное пятно, где страну уважают и обожают, а все самые главные страны набиваются в её союзники...

Другая Россия - кровная, где нет ни президента, ни заботника, ни "отца родного" правителя, но где ненасытная жадная свора продажных чиновных хищников, где не помнящая себя страна, на которую готовы уже накинуться её "друзья", где брошенный, никому не нужный народ, копошащийся во зле и несчастьях, мрущий от водки, наркотиков, и от нежелания быть...

Вот две России, выбирайте в которой жить. Но жить сразу в двух - неизбежная шизофрения.

По Тишинке сколько ни ходи, не уйти от времени. Двое на углу обсуждают белорусского "батьку" и поставку электроэнергии, а немного пройдя, поймаешь фразы: "Мышка Саакашвили"... "Цхинвал"... и "абхазы"... Не случайно ли наша Тишинка между Белорусской и Большой Грузинской, и ни куда не деться от этого? Не деться, не переменить, не переназвать, ибо это от века, от предков наших, и так было, так есть, и так будет.

Пух летает... Скоро он будет, свалявшись, лежать внизу, прибитый к бордюрам - белой мохнатой пеной. А потом и совсем исчезнет. Растает во времени. А что у нас есть, что никогда не растает и не исчезнет? Россия? Москва? Или этот храм? Храм святого Георгия Победоносца, пронзившего древнего змея зла.

Вот внутренность храма. На стенах, во весь великанский рост, стоят святые. Общие наши святые - русских, грузин, украинцев, белорусов...

Какие лики! Как они смотрят!

Когда-то они ходили по этой земле, они - крестьяне, князья, монахи. По земле, истерзанной войнами и несчастьями... Святые. Победившие зло, они пронесли свой крест, и вышли из времени. Теперь они здесь.

Для чего они стоят и смотрят?

Для чего мерцает и колет сумрак свечечка пред иконою Богородицы?..

К кому всё это имеет отношение?

Неужели к нам?..

***

Для чего живут летом?

Чтобы ходить раздетым. Чтобы ворваться в отдых, в эту сказочную страну! Чтобы

петь у костра в лесу, плескаться под жарким небом... Летом порхают в воздухе

птичьи трели и щебеты, нотки сирени, магнолий, звоны цикад, чьи-то вздохи и шёпоты, душный чад шашлыка... и умные разговоры: что-нибудь о глупостях руководства (не без тайного превосходства), о тонкостях сделки, о неизбежной войне, о статье, о цене, и прочей... о футболе, конечно... Вечер тихий и неспешный... Лето.

Всегда так было.

Люди живут, умирая... (В этом месте можно поморщиться, плюнуть, и не читать

дальше ни строчки). И всё же... живут, умирая. Поэтому хочется жить оголтело,

жадно, бескрайно... играя, играя, играя..! Поэтому вечно спешим и вечно не

успеваем. Всё время твердим о болезнях, о жертвах; всюду, везде рецепты -

здоровья, еды, удобной жизни... Не упустить бы!

- Внимание! Слушайте предсказание. Девы, лягушки, и обезьяны приготовиться к

заболеванию. Остальные могут расслабиться. Не переключайтесь, а то не

узнаете...

Вот утро. Открываем глаза, вспоминаем, что в этот день ожидается сладенького

(приятная встреча, поездка, тусовка, футбольный матч...), а иначе - всё дрянь и

мрак. Можем часами бродить в супермаркете, или уйти с концами в очередной

сериал, или кончиться в интернете... Сетуем, жалуемся, срываемся, топим

педали в пол - пропади оно!.. Всё за что-то хватаемся, - то ржём до упаду, то пьём

до упаду... Так готовятся к скорой казни. А то вдруг ударимся подсуетиться и

чему-нибудь подучиться, чтобы как-то подстраховаться: не думает ли кто

подкрасться? Совершенно некогда жить.

Наше заклятье - паника. Но жить, умирая, - неправильно!

В нашем посёлке везде заборы. Огромные. Железные, каменные, деревянные.

Что справа, что слева - сплошными стенами. За стенами и между стенами,

соответственно, сидят и бегают наши "я".

Наши "я" не желают общаться. Желают обособляться. Что-то же заставляет так

наглухо отгораживаться от остальных, пряча особняки, лужайки, прислугу...

Такого не делают среди своих, значит, мы не свои друг другу? Тот, что

нажаривает шашлыки за своей стеной - тот иной? Но когда случился пожар, он

выбежал к "не своим", он звал! Так и в вагонах рассаживаемся строго по одному

(коли есть возможность), но рядом, уж это увольте.

(Но что-то позитивное всё же есть, по крайней мере, в том, что видимым

признаком новых времён будет прямо обратный процесс).

Мы, гуляющие по парку...

Кто мы? Зачем мы здесь, на этой земле? Внешне, каждый наедине. Но не

покидает ощущение чего-то главного, самого неизбежного. Кричащего. Мы не

случайны. Мы поставлены перед тайной. Мы должны догадаться...

Что-то должны понять. Может быть то, что моё драгоценное "я" - не из плоти и

крови, не из паспортных данных, не из мыслей, желаний, и обладаний, а также, не