Свалка времени. Часть 3. Легенда

Всю дорогу Максим думал, как ему незаметно передать Колеватову письмо. Но пока об этом нельзя было и мечтать. Максим уже думал ехать обратно в Вижай или даже Серов и там ждать возвращения группы, но события повернулись самым неожиданным образом. Все произошло, когда туристы добрались до заброшенного поселка, зачем-то окруженного колючей проволокой.

Едва остановилась телега, один из участников похода – парень с суровым, тяжелым взглядом широко расставленных глаз, сбросил лыжи и, хромая, поковылял к телеге.

- Не дойду, - добавил он. – Не хочу вас подводить.

Максим постарался отойти за дом, чтобы не попасться никому на глаза. Когда телега отъезжала, он увидел то, что не заметили другие: лыжи так и остались лежать в снегу! Их попросту забыли! Такую удачу упускать нельзя.

- Я заменю вашего товарища, - предложил Максим туристам. В это время подвода была уже далеко. – Мне без разницы, куда идти.

Он поднял забытые в снегу лыжи.

- Давайте для начала познакомимся, - предложил молодой человек с вечно несерьезным выражением широкого лица. – Руководитель группы Игорь Дятлов.

- Максим Безымянный. Охотник-промысловик. И проводник охотников-любителей в разные звериные места, - это было почти правдой. – Так что не спрашивайте меня, чего я умею, а чего нет. Я вот смотрю на вашу снарягу и думаю, что это я с вами никуда не пошел бы сам.

- Почему это? – оскорбился Дятлов.

- Может, в дом зайдем? Там теплее.

Никто не возражал.

Максим попросил у Дятлова топор и сам растопил старую, но вполне рабочую печь, для начала проверив дымоход. Комната стала понемногу прогреваться. Туристы посмотрели на Максима с уважением. Девушки улыбались.

- Мы и не думали ее топить. Так бы переночевали, - сказал кто-то.

- Погуляете с мое, привыкнете к комфорту, - прокряхтел Максим, доставая из своего бездонного рюкзака компактный спальный мешок. – Не хочу я сейчас ничего объяснять. Перед дорогой отдыхать надо, а не базарить. Спокойной ночи.

- Нет, подожди, - остановил его Дятлов. – За слова отвечать надо. Так почему тебе не нравится наше снаряжение?

- Оно не оптимально для текущих условий.

Туристы зашумели.

- Расскажи, чем? – послышались голоса. – Да… расскажи!

- Я лучше покажу. Дайте кто-нибудь свой рюкзак.

Дятлов отдал ему свой. Максим вытряхнул из рюкзака все до последней банки консервов и уложил припасы так, что внутри осталась треть свободного места.

- Теперь понятно? Сюда можно еще что-нибудь добавить. Не тяжелое, но объемное. Например, подстежку под куртку на случай мороза. Или накидку из шкуры легендарной пантеры. А еще ботинки у вас неудобные. Штаны так и вовсе на выброс…

- Надо сказать спасибо, что хоть это выбили, - Дятлов выразительно развел руками.

- Да… Не двадцать первый век, увы. Но если не хотите брать меня с собой, я не пропаду. Одному лучше.

- Я пока ничего не решил, - Дятлов задумался и повернулся к товарищам. – А вы как считаете?

Мнения разделились. Решающим оказался голос самого старшего туриста в группе – не мальчика, но мужчины на вид лет под сорок – он назвал себя Семен Золотарев. Усы делали его лицо мужественным. Максим посмотрел ему в глаза и сразу понял: это тайный агент КГБ. Правда, пока еще мирный. Вряд ли ему успели сообщить о пришельце из будущего.

- Я бы взял его, - спокойно сказал Золотарев. – Все равно в палатке есть свободное место. Лишние руки… никогда не лишние. Особенно такие опытные, как у него.

- Хорошо! – Дятлов хлопнул себя по колену. – Если никто не возражает, берем!

- Можно поставить одно маленькое условие?

- Слушаю.

- Не фотографируйте меня, - твердо сказал Максим. – Сами щелкайтесь сколько влезет. Мою скромную персону снимать не надо.

Дятлов кивнул. Золотарев поднял палец вверх.

- Вот и чудесно. Вы как хотите, а я на боковую.

Утром десять лыжников вышли на маршрут. Собственно поход Максим запомнил смутно, как сквозь пелену тумана. Он то брел вдоль русла какой-то реки с заснеженными берегами, то продирался через лес, то поднимался в гору. В промежутках между всеми этими действиями Максим спал в палатке. Спал последним, самым дальним от походной печки: в современном ему синтепоновом спальном мешке у огня было слишком жарко. К тому же он единственный не снимал с себя верхнюю одежду.

Максиму врезались в память только две вещи: странные огненные шары над лесом, похожие на осветительные снаряды и дурацкая стенгазета «Вечерний Отортен», которую туристы рисовали прямо в палатке.

- Вот нечего делать, - бормотал он себе под нос, точно старик-волшебник из старой сказки. – Лучше бы поспали подольше. Или лыжи еще раз смазали.

Согласился с ним только Золотарев.

- Детство еще не выветрилось, - отвечал он на унылое бурчание. – Что ты хочешь от студентов? Двадцать-двадцать пять лет. Молоко на губах не обсохло.

- Однажды подобное отношение к серьезным вещам плохо закончится. Агитационные листки хороши на кафедре универа, но не в глухом лесу или в заснеженной пустыне. Этот-то поход на грани выживания…

- Да пусть пока развлекаются. Надеюсь, парни быстро поумнеют и поймут что к чему.

Но Золотарев ошибался. Жить Дятлову и его группе оставалось всего сутки.